第4章

点点微光------------------------------------------：别让我找到你，我要扒了你的皮。，满嘴的血，两颗门牙齐根断了，一颗挂在牙龈上晃荡，另一颗掉在了春子那间小屋的地砖缝里。，每天都去医院换药。，春子就在火车站的候车室里窝了一夜。，硬得硌骨头，她把那件捡来的工装外套叠了叠垫在脑袋底下，身子蜷成一只虾，迷迷糊糊睡到天亮。，省城到上海，硬座，一百一十六块。，二百七十四块三毛。。。，攥着那沓皱巴巴的钞票，想了很久。，还剩一百五十八块三毛。，举目无亲，她也不知道能不能找到成才哥。？万一找不到工作呢？万一成才哥不接电话呢？，万一，万一。，决定再挣一点。
五十块也好，三十块也好，多一分是一分，兜里多一分，到了上海就少一分的慌。
她在火车站附近的劳务市场蹲了两天。
都是零工，卸货、搬家、发**，干一天给一天的钱。
她接了一个发**的活，站在十字路口把一摞妇科医院的广告单往路人手里塞，站了八个小时，挣了二十块。
第二天又去，被**撵了两次，**被没收了一半，只拿到十块。
第三天，劳务市场来了个戴眼镜的中年女人，说中心医院缺护工，临时工，一天二十五块，管一顿午饭，干得好能多干几天。
春子想也没想就举了手。
就这样，她来了中心医院。
第一个病人不是林墨。
是一个七十多岁的老**，中风偏瘫，躺在床上不能动，拉撒都在床上。
老**的女儿雇了她，交代了一大堆注意事项，最后上下打量了她一眼，说：“你好好干，别偷懒，我妈要是身上长一个褥疮，我一分钱不给你。”
春子没说话。
她给老**翻身、擦身、换尿布、喂饭、喂药，一天干下来，腰都直不起来。
老**糊涂了，一会儿叫她“翠翠”，一会儿叫她“小红”，有时候无缘无故地骂她，拿那只能动的手打她的头。
春子不躲，挨了打也不吭声，低着头继续给她擦身。
老**的女儿来了一趟，检查了一遍，没挑出毛病，丢下二十五块钱走了。
春子拿着钱，站在医院走廊的窗户旁边，看着外面的梧桐树发了好一会儿呆。
树叶已经开始黄了，一片一片地往下掉，在地上铺了薄薄一层。
她想，再过些日子，这些叶子就该落光了。
第二个病人是一个做阑尾炎手术的中年男人，住了三天就出院了。
春子照顾了他两天，临走时他老婆塞给她两个橘子，说“姑娘你人实在”。春子捧着那两个橘子，在楼梯间里坐了很久。
橘子很甜，汁水溅到手指上，黏黏的。
她吃完一瓣，把剩下的包好放进布包里，舍不得一次吃完。
到中心医院的**天，护士长把她领到了三楼的病房。
“这床是新来的，车祸，腿骨折了，昨晚刚做完手术，”护士长边走边交代，“爹妈在外地做生意的，赶不回来，你先盯着。这小伙子人挺好的，你上点心。”
春子点点头，推开了病房的门。
阳光很好。
秋天的阳光从朝东的窗户斜斜地照进来，在白色的床单上画了一道金**的光带。
空气里有消毒水和洗衣粉的味道，干净的、清冽的，像冬天早晨晾在院子里的白床单。
床上躺着一个少年。
他在睡觉。
被子盖到胸口，露出穿着病号服的肩膀和两条胳膊。
胳膊搭在被子外面，手指修长，骨节分明，指甲剪得干干净净。
手臂内侧的皮肤薄得能看见淡青色的血管，像地图上细细的河流。
春子轻手轻脚地把水盆放在床头柜上，拧了一把热毛巾。
她犹豫了一下，还是伸手托起他的小臂，准备给他擦身。
毛巾擦过少年小臂内侧的瞬间，春子的手猛地僵住了。
指尖下的皮肤光滑而温热，带着年轻人特有的蓬勃气息。
与石头那双粗糙的、布满厚茧与裂口的手截然不同。
石头的手指像砂纸，摸在她脸上都刮得疼。
而这个人的手臂，像一块被太阳晒暖了的绸缎。
她像被火烫了一样缩回手，脸盆里的水晃出细碎的波纹，溅湿了她洗得发白的裤脚。
脸颊腾地烧起来，连耳根都红透了。
她低着头，胡乱地把毛巾按进水里**，水声哗啦，盖过了她擂鼓般的心跳。
这是她十七年的人生里，头一回触碰到除了石头之外的男人的身体。
床上的人恰在此时轻轻哼了一声。
睫毛像蝶翼般颤了颤，林墨缓缓睁开了眼睛。
麻药的劲儿还没完全散去，视线蒙着一层雾，先闻到一股淡淡的肥皂味，干净、清冽，不像医院里惯常的消毒水那么刺鼻。
然后才看清床边的人——一个扎着低马尾的小姑娘，额前碎发被汗水濡湿，贴在光洁的额头上，一双黑亮的眼睛正惊惶地看着他，手里还攥着一条滴着水的毛巾。
她的脸上有一道淡淡的疤，在左边额角上，像是最近才落下的。
“水……”林墨的嗓子干得发不出声。
春子吓了一跳，毛巾差点掉进水盆里：“我、我给你倒！”
她转身时差点撞到床头柜，手忙脚乱地倒了杯温水，又笨拙地找了根吸管递到他嘴边。
他小口小口地喝水，喉结一上一下地滑动，她站在一旁，手指无意识地绞着衣角，不知道该往哪儿看。
阳光照在地板上，窗外有麻雀在叫。
空气里干干净净的，没有烟味，没有酒味，没有油腻的灶火味，也没有辣椒呛得人睁不开眼的辛辣味。
和小酒馆里永远散不去的污浊相比，这间病房干净得让她想落泪。
“你是护工？”林墨喝完水，缓了好一会儿才开口。
声音沙哑，但语气温和。
“嗯。”春子的声音细得几乎听不见。
“我睡了多久？”
“一天一夜。你是昨天下午做的手术，左腿胫骨骨折，麻药劲儿过了就会疼。”
她顿了顿，想起护士长的交代，“**妈留了字条，说在外地谈生意，坐明天下午的火车回来。”
林墨“哦”了一声，偏过头看向窗外。
梧桐树叶被风吹得沙沙响，几只麻雀落在窗台上，叽叽喳喳地打架。
阳光落在他脸上，春子这才看清楚他的长相——眉骨很高，鼻梁很挺，下颌线削瘦但干净。
不是石头那种粗粝的、**头晒出来的糙硬，而是一种她从未见过的、养尊处优的干净。
林墨忽然转回头，对她说：“谢谢你。”
春子的心跳猛地漏了一拍。
从来没有人用这么温和、这么真诚的语气跟她说过谢谢。
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二婶只会嫌她吃饭多干活慢，亲戚家的孩子们只会把她的东西扔出门外，酒馆老板娘骂她是“赖账的乡下人”，胡老板只会用油腻的眼神把她从头舔到脚。
而石头——石头会为她打架、给她扛辣椒袋、背着她跑了十几里山路去医院，可他从来不说谢谢。
他的好是沉默的、粗粝的、天经地义的，像山一样压过来，不需要问她要不要。
可这个人说，谢谢你。
三个字，轻轻的，像秋天的梧桐叶飘到水面上，没有重量，却荡开了一圈一圈的涟漪。
春子低下头，指甲深深掐进掌心，小声说：“不用谢，我拿了工钱的。”
那天下午，春子把林墨照顾得无微不至。
她帮他擦脸、整理床铺、倒水、拿药。
护士来换药时，她会提前用温热的毛巾敷在他伤口周围，医生说这样能缓解疼痛。
她手脚麻利，做事又细心，连换药的护士都忍不住夸：“小林你运气真好，这姑娘是新来的，手脚可比好多老护工都勤快。”
林墨没说话，只是嘴角不自觉地向上扬了扬。
傍晚，食堂送来了病号饭。
白粥，煮得软烂，配两碟清淡的小菜。
林墨的腿动不了，春子便端着碗，一勺一勺地喂他。
她喂得很小心，每一勺都要吹两下，再用嘴唇碰碰勺边试温度，确定不烫了才递到他嘴边。
林墨看着她低垂的眉眼，看着她额前细细的绒毛，看着她额角那道还没完全消退的淡红色疤痕，忽然问：“你这么小，怎么出来做护工啊？”
春子的手顿了一下，勺子里的粥晃了晃，洒了一滴在碗沿上。
“家里……没人了。”
她含糊地应了一声，避开他的目光，用抹布擦掉那滴粥。
林墨识趣地没有再追问。
他换了个话题，跟她讲学校里的事。
他学的是建筑设计，刚上大二，学校在上海。他跟同学一起去苏州写生，画园林，画水乡，画白墙黑瓦的房子。
他说这些话的时候语气很平常，像是在说今天天气不错。
可春子听进去了每一个字，脑子里拼了命地想象——苏州是什么样的？
园林是什么样的？
白墙黑瓦的房子是什么样的？
她见过的最好看的房子是镇上的供销社，三层楼，贴白瓷砖，门口有两根红柱子。
除此之外，全是石头家的辣椒厂，灰扑扑的水泥墙，铁皮屋顶，下雨的时候叮叮咚咚地响。
“你喂饭的样子，很熟练。”林墨忽然说。
春子的动作停住了。
是啊。
怎么会不熟练呢。
她忽然想起母亲。
记忆里的母亲已经很模糊了，只剩几个定格的画面，像被水泡过的旧照片，边角都洇了。
七岁那年，母亲已经病了很久了。什么病她不知道，只知道母亲越来越瘦，原来圆润的脸颊塌了下去，眼睛凹进眼眶里，嘴唇白得没有一丝血色。
她躺在床上起不来，咳起来的时候整个人蜷成一团，捂着胸口，咳得撕心裂肺，像是要把五脏六腑都咳出来。
春子就搬一张小板凳，踩在上面，站在灶台边熬粥。
灶台很高，板凳很矮，她踮着脚尖才能够到锅沿。
每次搅粥的时候，整个身子都快要探进锅里，热气蒸得她睁不开眼。
有一次脚下一滑，从板凳上摔了下来，手肘磕在砖地上，疼得她眼泪直掉。
可她不敢哭出声，怕母亲听见，爬起来又站了上去。
粥熬好了，她端着碗走到床边，一勺一勺地喂母亲吃。
母亲每咽一口都要喘好一会儿，有时候吃了一半就吃不下了，闭着眼睛摇头。
春子就举着勺子站在床边，小声说：“娘，再吃一口，就一口。”
母亲的眼睛里总是**泪，她伸出那只枯瘦的手，摸着春子的头，说：“我们春子真是个苦命的孩子。”
母亲走的那天是冬天。
院子里冷得哈气成冰。
邻居婶子们把母亲抬出去，春子站在院子里，拉着母亲的手不松。那只手一天天凉下去，从温热变成微凉，从微凉变成冰凉，最后硬邦邦地蜷在她的掌心里，像一块冬天的石头。
她不懂死是什么意思，只知道母亲不睁开眼睛了，不摸她的头了，不说“春子苦命”了。
后来她明白了。
死，就是再也见不到了。
母亲走后，父亲把她塞给了二婶。二婶家有三个孩子，她是最多余的那个。
吃饭的时候她不敢上桌，蹲在灶台边，等他们吃完了，把剩菜汤拌进饭里，三口两口扒完。
晚上睡在牛棚里，和牛挤在一起。冬天的时候，风从棚缝里灌进来，她缩在干草堆里，抱着一头老黄牛的腿取暖。
老黄牛很温顺，从来不踢她，只是偶尔回头看她一眼，哞一声，像是在问：你怎么也睡这儿？
十四岁那年，二婶把她像甩包袱一样扔给了石头。
那天的太阳毒辣辣的，晒得土路都裂了口子。
二婶拉着她的手，走了十几里山路，把她送到石头家的辣椒厂。
她一路上都在说：“这丫头能干活，能吃苦，管她一口饭吃就行。你家辣椒厂不是缺人手吗？她手脚麻利，不会给你们添麻烦的。”
说完，头也不回地走了。
连看都没看她一眼。
春子站在辣椒地里，看着漫山遍野的红辣椒，心里一片茫然。
风吹过来，辣椒叶子哗啦啦地响，空气里全是那股熟悉的辛辣味，呛得她眼泪直流。
就在这时，她看到了石头。
他穿着一件洗得发白的背心，皮肤晒得黝黑发亮，扛着一麻袋辣椒从地里走出来。
个子很高，肩膀很宽，走起路来稳稳当当的，脚步落在地上闷闷地响，像一座会移动的山。
他看到她，停下脚步，看了她一眼。
那一眼很短，短到她来不及辨认里面是什么情绪。
然后他什么也没说，转身走进了厂房。
后来她才知道，那一年石头十八岁，刚刚接手家里的辣椒厂。
从那以后，她就成了辣椒厂的一个工人。
种辣椒、摘辣椒、剁辣椒、晒辣椒，什么活都干。
石头话很少，从来不会跟她多说一个字。
但是他会在她中暑的时候，递一瓶冰水，瓶子外面凝着一层水珠，凉得她手心发麻。
会在她被辣椒辣得直流眼泪的时候，默默递过来一条湿毛巾，递完就走，连个眼神都不多给。
会在她搬不动麻袋的时候，一声不吭地接过去，扛上就走，袋子落在他肩上发出沉闷的一声响，像是什么都天经地义。
有一次，她摘辣椒时被一条毒蛇咬了脚踝。
乡下有种蛇叫“土公蛇”，灰褐色的，藏在辣椒丛里看不见。她一脚踩上去，只觉得脚踝一阵刺痛，低头一看，两个小血洞正往外冒血，周围迅速肿了起来。
她吓得魂飞魄散，尖叫了一声。
石头从厂房里冲出来，看了一眼她的脚踝，二话没说，背起她就往镇上的医院跑。
十几里的山路，他跑得飞快。
汗水湿透了他的背心，滴在她的脸上，滚烫滚烫的。
他的脊背像一块烧红的铁板，透过薄薄的布料烫着她的胸口。
她趴在他背上，闻到他身上那股怎么洗都洗不掉的辣椒味，混着汗味，混着泥土味，忽然觉得很安稳。
那种安稳，是她在母亲走后就再也没感受过的。
像一只一直在风里飘的风筝，忽然被什么东西拽住了。
拽得很紧，勒得慌，但总算不用再飘了。
从医院回来之后，春子注意到石头看她的眼神变了。
以前他看她，像是看辣椒厂里的一件工具，能用，顺手。
现在他看她，眼神里多了点什么。她说不清楚那是什么，只觉得他每次看她的时候，目光都很沉，像深不见底的潭水，看一眼就会被吸进去。
他买了货车，每次去县城送货都带着她。
货车行驶在乡间的土路上，两边的辣椒地红成一片，风吹起她的头发，石头一边开车，一边偷偷从后视镜里看她。
她发现了，脸红红的，低下头假装整理衣角。
他也不说话，只是把车开得更稳，过坑的时候提前减速，像是怕颠着她。
有天送完货回来，天已经黑透了。半路上下起了瓢泼大雨，雨刷器疯狂地来回刮，前面还是什么都看不清。
货车在泥路上挣扎了一会儿，终于陷进了泥坑里。
石头骂了一声，跳下车推车。
雨水像鞭子一样抽在他身上，瞬间就把他浑身浇透了。
春子也跟着跳下去，用尽全力推着车尾。
泥浆溅了她一身一脸，鞋陷在泥里拔不出来，她索性把鞋蹬掉，光着脚踩在泥水里继续推。
好不容易把车推出来，两个人你看看我，我看看你，都成了落汤鸡。
石头看着她光着的脚和满脸的泥巴，忽然就笑了。
他平时不笑，笑起来眼角皱出几道细纹，整张脸都柔和了。
回到厂里，石头烧了一大锅热水，让她先去洗澡。
等她洗完出来，看到石头坐在院子里的石凳上，手里拿着一瓶白酒，一口接一口地喝着。
月光洒在他身上，把他身上那件旧背心照得发白。
“石头哥，你怎么不去洗？”春子小声问。
石头转过头，看着她。
他的眼睛红红的，分不清是喝多了还是被雨水淋的。
他没说话，只是朝她伸出了手。
春子犹豫了一下，还是慢慢走了过去。
石头一把将她拉进怀里。
他的怀抱很烫。
烫得像发烧。
带着雨水的湿气和浓烈的白酒味，把她整个人裹住了。
她的脸贴在他结实的胸膛上，能听到他咚咚的心跳声，像有人在里面擂鼓，咚，咚，咚，又急又重，震得她的心脏也跟着跳快了。
他的手臂箍得她很紧，像两根烧红的铁条，勒得她肋骨生疼。
“春妮，”他的声音沙哑得像是用砂纸磨过，嘴唇贴着她的耳朵，呼出的热气灌进她的耳廓，又湿又烫，“别走。”
春子的眼泪一下子就掉了下来。
她不知道自己为什么哭。
是因为害怕，还是因为感动，还是因为太久太久没有人抱过她了。
她只知道，这个怀抱是她长这么大以来，头一个能让她觉得安稳的地方。
不是二婶家又冷又臭的牛棚，不是亲戚家堆杂物的偏房。
是热的。
是活的。
是有人在的。
她贪恋这一点温暖。
所以她没有挣扎，只是静静地靠在他怀里，眼泪打湿了他胸口那块洗得发白的布料。
石头抱了她很久很久。
久到院子里的狗都叫了两轮，久到月亮从云层里钻出来又躲回去，久到春子站着的腿都麻了。他才慢慢松开手。
他看着她哭红的眼睛，伸出粗糙的手指，想要擦去她脸颊上的泪。
指尖布满裂口，是常年干粗活磨出来的，粗糙得像砂纸。
在碰到她脸颊的那一刻，他猛地缩了回去。
“去睡吧。”
他转过身，声音低沉得像闷雷，“明天还要早起晒辣椒。”
那天晚上，春子躺在自己的小床上，翻来覆去睡不着。
她能听到隔壁房间里，石头翻来覆去的声音，还有他偶尔压抑的咳嗽声。
那天晚上，石头在院子里坐了一夜。
白酒瓶空了一个又一个。
他看着春子房间的窗户，那扇窗户黑着，安安静静的。
他眼神里有火在烧，手攥着酒瓶攥得发白，指关节咔咔作响。
从第一次在辣椒地里看到她，看到她雪白的脖子上挂着细密的汗珠，看到她红扑扑的脸蛋像熟透的樱桃——他就发疯一样地想要她。
可是她才十四岁。
他不能。
越是压抑，那种渴望就越是像野草一样疯长，几乎要把他吞噬。
他只能拼命干活，把所有精力耗在辣椒厂里，让疲惫把身体掏空，让身体没有多余的力气去想不该想的事。
可是他知道，总有一天，他会忍不住的。
---
“春子？春子？”
林墨的声音把春子从回忆里拉了回来。
她猛地回过神，发现自己手里还拿着空碗，站在原地发了好久的呆。
脸上凉凉的，一摸，全是水。
“你怎么了？”林墨看着她红红的眼睛，声音里带着关切。
“没、没什么。”春子连忙用袖子胡乱擦了一把脸，端起碗转身就走，“我去洗碗。”
她快步走出病房，靠在走廊的墙壁上，大口大口地喘着气。
医院的走廊又长又白，消毒水的味道灌进鼻腔，可她鼻子里全是另一股气味——辣椒味，汗味，酒味，那个雨夜混在一起的、说不清道不明的味道。
心脏还在怦怦直跳，刚才的回忆像涨潮时的河水一样涌过来，几乎要把她淹没了。
她低头看着自己的手，手指在发抖。
她摸了摸自己的胳膊，上面仿佛还残留着石头怀抱的温度。
石头。
石头现在在哪儿？
是不是还在找她？是不是以为她只是闹脾气？
是不是每天还蹲在辣椒厂门口，一根接一根地抽烟，等着她推开门，说一句“我回来了”？
春子狠狠甩了甩头，把那些画面甩出去。
石头已经是过去的事了。
她现在要做的，就是好好干活，攒够钱，去上海，永远离开这些让她伤心的地方。
离开那个不要她的爹，离开那个没人性的胡老板，离开那条差点吞了她的河。
离开石头。
离开所有让她疼的东西。
她把袖子放下来，端起碗，朝水房走去。
洗完碗回来，林墨正靠在床头看书。下午的阳光照在他侧脸上，把他下颌的轮廓描成一条温柔的线。
他看得入神，指尖压在书页上，偶尔翻一页，纸页摩擦的声音很轻，像风翻过梧桐叶。
看到春子进来，他合上书，笑了：“春子，你想不想听听上海是什么样子的？”
春子的眼睛一下子就亮了。
她走到床边，坐在小马扎上，像一只竖起耳朵的小猫。
林墨给她讲上海。
讲外滩的万国建筑群，每一栋楼都有不同的颜色和形状，站在江边看过去，像一堆从世界各地捡来的积木搭在一起，却又说不出的和谐。
讲黄浦江上呜呜鸣笛的轮船，大的能装下整个辣椒厂。
讲南京路上彻夜不灭的霓虹灯，红的绿的蓝的黄的，把整条街照得比白天还亮。
讲弄堂深处藏着的生煎包摊子，刚出锅的生煎包底煎得金黄焦脆，咬一口汤汁烫嘴，是甜的——上海人吃生煎包，蘸醋，不蘸辣椒。
不蘸辣椒。
春子在脑子里想象了一下那个味道，发现想象不出来。
她吃过的东西里，没有一样是不带辣椒的。
林墨又讲他的学校。图书馆有五层楼，里面装着几百万本书，想看什么都有。
他说这话的时候语气很平常，可春子在心里默算了一下——几百万本是什么概念？
镇上的小学只有一间阅览室，里面的书她两年就看完了。
石头家的辣椒厂里没有一本书，墙上挂着的只有一本翻烂了的辣椒种植手册。
几百万本，她这辈子都读不完。
她还发现了一件事。
林墨说话的声音，和成才哥不一样。
成才哥说话，每个字都像是精心挑选过的，抑扬顿挫，像在念诗，念完了还要看看你的反应。
林墨说话没有那种“给你看”的感觉。
他就只是讲，讲到外滩的晚风很舒服，讲到弄**的阿婆养了一只橘猫，讲到秋天学校里满地的银杏叶像铺了一层金币。
语气淡淡的，随口说的，不炫耀，也不刻意。
可这种“随口”，比成才哥的“精心”，更让她觉得——那个世界是真的存在的。
不是画在画上的，不是写在诗里的，是有人真真实实地在那里生活过的。
“等我攒够了钱，我就去上海。”春子小声说，语气里带着一种她自己都没察觉到的坚定。
“好啊，”林墨笑着说，“等我腿好了，我带你去逛外滩，去吃生煎包。”
春子看着他干净的笑容，心里暖暖的。
她低下头，假装整理衣角，把忽然涌上来的酸涩压回去。
从来没有人对她说过这种话。
从来没有人让她觉得，她的人生也可以有这种期待，不是因为恨，不是因为逃，不是因为活不下去。
只是单纯的——“带你去吃生煎包”。
她使劲点了点头。
晚上，林墨的伤口疼了。
骨折手术后的疼痛是有节奏的，白天还好，到了夜里就发作，一跳一跳地疼，像有人拿锥子在骨头缝里一下一下地凿。
他咬着枕头角，额头上全是汗，脸白得像床单。
春子守在他床边，换毛巾、擦汗、倒水、递药。
她把毛巾拧了又拧，拧成温热的半干状态敷在他伤口周围。
她不敢碰他的伤口，只敢在边缘轻轻按着，一下一下，像她小时候给母亲按太阳穴那样，不重，但是很稳。
“忍一下，很快就过去了。”她轻声说。
声音不大，语气却笃定。像她跟自己也说过无数遍的这句话。
林墨疼得迷迷糊糊的，在半梦半醒之间抓住了一样东西——她的手指。
春子浑身一僵，低头看着那只攥住她食指的手。
他的手比石头的大，骨节分明，手背上有输液留下的针眼和一小片青紫，但干净、修长、温暖。
不像石头那样粗糙到刮人，只是轻轻地握着她的一根手指，像溺水的人抓住了一根浮木。
春子没有抽手。
她就这么让他握着，在小马扎上坐了很久。
直到后半夜，麻药和止疼药终于起了效，林墨的眉头渐渐松开，呼吸变得均匀，手也慢慢松开了。
春子把他的手轻轻放回被子里，给他把被角掖好。
她坐回小马扎上，看着窗外的月亮。
今晚是下弦月，弯弯的，尖尖的，像小时候母亲腌辣椒时用的小弯刀。
月光照在地板上，白白的，凉凉的。
她摸了摸贴身的口袋。口袋里有她的全部家当——二百七十四块三毛钱，一张折得方方正正的小纸条，纸条上写着成才哥的电话号码。
这些天的工钱还没结，护士长说明天统一发。加上这四天的工钱，她手里能凑到三百多。
去上海的火车票一百一十六块，还剩将近两百多块，够她在上海撑一阵子了。
她摸到那张纸条，把它掏出来，借着月光看了一眼。
纸条已经被汗水和体温浸得发软，字迹有点模糊了，但“上海”两个字还是清清楚楚的。
明天。
明天结了工钱就走。去火车站买票。
坐那趟去上海的火车。车窗外有田野、山峦、陌生的城市和村庄，终点站是一个她从未见过的地方，那里有生煎包、外滩、霓虹灯，有成才哥，还有——她看了一眼床上睡着的少年——还有一个人答应过，等腿好了，带她去逛外滩。
春子把纸条叠好放回口袋，手按在口袋外面，感受着那沓钞票的厚度。
嘴角不自觉地向上扬了扬。
她把头靠在椅背上，闭上眼睛。
这些天以来，头一回觉得，也许明天真的会好一点。
春子不知道，明天并不会好。
（**章 完）