第4章

卑鄙与高尚------------------------------------------，已经是12月25日凌晨一点多了。，已经散得差不多了。街上只剩下零零散散的年轻人，还在搂着抱着，说着醉话，路边的垃圾桶里，扔满了包装苹果的彩色盒子，还有喝空的啤酒罐。，扫帚划过地面，发出哗啦哗啦的声音，在凌晨的街道上，格外清晰。，往通州的出租屋赶。，冷风跟刀子似的，刮在脸上生疼，可他一点都不觉得冷，甚至浑身都在发热，蹬车子的脚，快得像踩了风火轮。旁边路过的电动车大哥，看他蹬得飞快，忍不住喊了一句：“小伙子！骑这么快干啥去！过年了？”。，都是那两句诗。，高尚是高尚者的墓志铭。，像有魔力一样，在他的脑子里，翻来覆去地响。每一个字，都像一颗钉子，钉在他的心上，带着一种沉甸甸的力量，撞得他心口发颤。，从来没有哪一句话，能像这两句一样，瞬间击穿他所有的情绪，把他心里那些憋屈、不服、愤怒、还有不肯低头的劲儿，全都勾了出来。，却尸位素餐的主持人，想起了那些靠着溜须拍马，踩着别人往上爬的领导。他们卑鄙，却活得顺风顺水，拿着高薪，占着最好的资源，成了这个行业里的“人上人”。。，一辈子勤勤恳恳，八级钳工，手艺精湛，在厂里干了一辈子，没偷过懒，没耍过滑，却在下岗潮里，第一个被裁掉，后半辈子，只能靠着打零工维持生计。他高尚，守着自己的手艺和底线，却被时代碾在了车轮底下。，一辈子任劳任怨，踩了一辈子缝纫机，手指被**得全是针眼，却从来没喊过苦，没抱怨过一句，守着这个家，守着丈夫和孩子，一辈子都没走出过铁西。，那些在深夜里睡不着的北漂人，那些在底层拼尽全力活着，却始终守着自己底线的人。
他们高尚，却在泥泞里挣扎，连一句公道话，都很难被人听见。
这就是高尚者的墓志铭。
方北辰越想，心里的情绪越汹涌，蹬车子的速度也越来越快，冷风灌进他的领口，他却觉得浑身的血液都在燃烧。
二十分钟的路程，他只用了十分钟就骑完了。
回到群租房，楼道里静悄悄的，隔壁的情侣早就睡了，连呼噜声都没有。他轻手轻脚地回到自己的六平米隔断间，反锁上门，把灯打开，连外套都没脱，就扑到了那张垫着红砖的电脑桌前。
他从抽屉里翻出一个笔记本，和一根黑色的中性笔，迫不及待地把那两句诗，写在了笔记本的第一页。
笔尖落在纸上，手都在微微发抖。
卑鄙是卑鄙者的通行证，高尚是高尚者的墓志铭。
写完这两句，他盯着纸，看了很久。
系统只给了他这两句，完整度只有12%。剩下的内容，没有上下文，没有完整结构，没有创作**，什么都没有。只有这两句孤零零的诗，像两根孤零零的骨头，需要他自己，给这首诗，填上血肉，注上灵魂。
他深吸一口气，坐在椅子上，拧开笔帽，开始尝试补全。
第一稿，他满脑子都是愤怒。对电台里那些不公的愤怒，对父亲一辈子辛苦却落得下岗的愤怒，对这个世界上卑鄙者横行，高尚者却寸步难行的愤怒。
笔尖在纸上飞快地划过，写出来的句子，全是尖锐的控诉，直白的骂街，像个愤青在网上跟人对喷，满纸都是戾气，却没有一点骨头。
他写完，从头到尾读了一遍，自己都觉得辣眼睛。
这写的什么玩意儿？
除了愤怒，什么都没有。连最基本的诗歌韵律都没有，更别说意境和力量了。
他皱着眉头，把这张纸撕了下来，揉成一团，扔在了地上。
第二稿，他想写得温柔一点，鸡汤一点。他想把这首诗，写成一首鼓励大家坚守高尚，对抗卑鄙的励志诗，写得软一点，暖一点，让更多人能接受。
可写出来之后，他自己读着都觉得别扭。
软趴趴的，像煮烂了的面条，完全没了那两句诗里的硬气和骨头。原本那句掷地有声的诗，被他写得像一碗没放盐的鸡汤，寡淡无味，连一点力量都没有。
他又撕了，揉成团，扔在了地上。
第三稿，他想模仿原诗的结构，写得晦涩一点，文艺一点，用了很多华丽的辞藻，生僻的意象，写得云里雾里，连他自己都看不懂写的是什么。
撕了。
**稿，第五稿，第六稿，第七稿……
天一点点黑下去，又一点点亮起来。桌子底下的废纸团，越堆越多，像一座小山，占了隔断间小半块地方。笔芯写废了三根，桌子上的矿泉水，喝空了两瓶，半包烟，也抽得只剩下烟盒了。
期间，隔壁的情侣被他撕纸的声音吵醒了，敲了敲墙，骂了一句：“大半夜的不睡觉！撕什么玩意儿！拆家啊！”
方北辰赶紧缩了缩脖子，不敢再用力撕纸，只能把写废的纸，轻轻揉成团，小心翼翼地放在地上，连大气都不敢喘。
等隔壁没动静了，他才继续写。
可越写，他越觉得不对劲。
不管他怎么写，都写不出那两句诗里的感觉。要么太硬，变成了骂街；要么太软，失去了灵魂；要么太晦涩，没人能看懂。
他好像被困在了一个笼子里，绕来绕去，就是绕不出来。
时间，一点点流逝。
窗外的天，从浓黑，变成了深蓝，又变成了鱼肚白。凌晨四点，燕京的天，已经蒙蒙亮了，一丝微光，透过被胶带封着的窗户，照进了这个六平米的小隔断间里，照在他写满了字的笔记本上，也照在满地的废纸团上。
方北辰趴在桌子上，写得头昏脑涨，眼睛里布满了***，嗓子因为抽了太多烟，哑得厉害。他盯着纸上那两句孤零零的诗，脑子里一片空白，甚至开始怀疑自己，是不是真的不是这块料，连补全一首诗都做不到。
他烦躁地抓了抓头发，把笔扔在桌子上，头靠在椅背上，闭上了眼睛。
就在这时，他的脑子里，又闪过了那个画面。
1998年的冬天，铁岭铁西，机械厂的大门口，漫天大雪。父亲从厂里走出来，手里攥着那张下岗名单，腰弯了，却始终没有低下过头。他蹲下来，给七岁的自己剥了一颗糖，脸上笑着，眼睛里的茫然和无助，却藏不住。
那种被时代的车轮碾过，却始终不肯弯腰的姿态。
那种明明被生活伤得千疮百孔，却依然守着自己的手艺和底线，不肯同流合污的倔强。
方北辰的心里，突然像被一道闪电击中了。
他猛地坐直了身体，眼睛瞬间亮了。
他知道了！
他终于知道，这首诗的诗眼，到底是什么了！
这首诗，从来都不是用来控诉的。
是用来见证的。
它不是要骂那些卑鄙的人，不是要控诉这个世界的不公，不是要发泄自己的愤怒。它是要做一个见证者，见证那些在卑鄙横行的世界里，依然坚守着高尚的人；见证那些被时代列车落下的人；见证那些在泥泞里挣扎，却始终挺直腰杆的人；见证那些沉默的、不被看见的、却依然在认真活着的普通人。
它不是要撕碎什么，是要记住什么。
想通了这一点，所有的迷雾，瞬间都散开了。
方北辰重新拿起笔，深吸一口气，笔尖落在纸上，文思泉涌，再也没有半分犹豫。
他的笔尖，带着铁西区的风雪，带着东北黑土地的厚重，带着父亲弯曲的脊背，带着母亲满是针眼的手，带着所有在深夜里不肯睡去的人的情绪，在纸上飞快地划过。
四节，十六行。
第一节，以那句核心诗句定调，撕开这个世界最真实的一面：卑鄙者畅通无阻，高尚者寸步难行。
第二节，他写下了冰封的车间，沉默的天车，父亲们弯曲的脊背，和攥着扳手的、从未松开的手。他写下了那些被时代遗忘的角落，那些被碾碎的理想，和在黑夜里依然亮着的光。
第三节，他写下了那些不肯低头的灵魂，那些在谎言里依然坚守的真相，那些在冰封的世界里，依然在跳动的心脏。
**节，他写下了自己，写下了所有和他一样，在底层挣扎，却始终不肯同流合污的人。写下了哪怕前路一片黑暗，也要举着火把往前走的倔强。
当他写下最后一个字的时候，窗外的天，已经完全亮了。
清晨的第一缕阳光，撕开了云层，透过胶带的缝隙，照在笔记本上，照在这首刚刚诞生的诗上。
方北辰放下笔，坐在椅子上，从头到尾，缓缓地读了一遍。
他的声音不高，却带着一种沉甸甸的力量，在这个小小的隔断间里，回荡着。
卑鄙是卑鄙者的通行证，
高尚是高尚者的墓志铭。
看吧，在那冰封的车间里，
飘满了死者弯曲的倒影。
天车沉默地站在原地，
听不见机器轰鸣的声音。
父亲们攥着生锈的扳手，
脊背弯了，骨头却依然坚硬。
我不相信天是蓝的，
我不相信雷的回声，
我不相信梦是假的，
我不相信死无报应。
如果海洋注定要决堤，
就让所有的苦水都注入我心中。
如果陆地注定要上升，
就让人类重新选择生存的峰顶。
新的转机和闪闪的星斗，
正在缀满没有遮拦的天空。
那是五千年的象形文字，
那是未来人们凝视的眼睛。
读完最后一个字，方北辰放下笔记本，鼻子一酸，眼泪差点掉下来。
他仿佛又看到了1998年的那个冬天，父亲从厂里走出来，在漫天大雪里，对着他笑。仿佛看到了母亲在缝纫机前，被**了手，却依然不肯停下的样子。仿佛看到了铁西区那些下岗的工人，蹲在马路边，看着被拆掉的厂房，眼神里的茫然和不舍。
这些人，这些事，从来都没有被写进诗里，从来都没有被人记住。
今天，他用这首诗，把他们记下来了。
他把这首诗，小心翼翼地从笔记本上撕下来，折了又折，放进了贴身的口袋里，像揣着一团火。
然后他站起来，走到窗边，伸手，把那些封着窗户的胶带，撕开了一道长长的口子。
清晨的冷风，瞬间灌了进来，吹得他打了个寒颤，可他却觉得，浑身都暖烘烘的。
窗外，是燕京清晨的街道，车水马龙，新的一天，已经开始了。
方北辰摸着口袋里的诗，看着窗外的朝阳，嘴角扬起了一个笑容。
他知道，从他写下这首诗的这一刻起，有些东西，已经彻底不一样了。
系统给了他碎片，而他，给了这首诗，新的生命，新的灵魂。