抱歉，我好像真有神经病
我**了？------------------------------------------。。不是磕了碰了的那种疼，是从骨头缝里往外钻的那种，像有无数根针在血**游走。，但身体不听使唤。眼皮沉得像灌了铅，费了老大劲才睁开一条缝。。红的、绿的，交错着闪。他眨了眨眼，光慢慢聚拢成形状——头顶是一盏白炽灯，瓦数很低，昏黄的光在霓虹灯的映照下显得黯淡。灯罩上积满了灰，还有几个虫子的**。？，手往旁边一撑，触碰到的是冰冷的水泥地面。他低头看去——。，就在他身下，已经干涸发黑，但还能看出是血。他的手上、衣服上，到处都是。血泊里还有一把刀，刀刃上凝结着暗红色的痕迹。。，整个人往后挪，后背撞上了什么东西——一张铁架床的床腿。他喘着粗气，瞪大眼睛看着周围。。大概十平米左右，墙面斑驳，腻子脱落的地方露出灰黑的水泥。窗户很小，玻璃上糊着发黄的报纸，只留了一条缝隙，霓虹灯的光就从那条缝隙里挤进来，红一下绿一下。：一张铁架床，床上铺着薄薄的褥子，被子揉成一团；一张破旧的木桌，桌腿用砖头垫着；一个帆布包扔在墙角，拉链开着，露出里面的东西——几件换洗衣服，几个看不出原样的馒头，还有一叠皱巴巴的纸。。从床边的位置一直蔓延到屋子中间，他刚才就躺在那滩血的正中央。。，皮肉翻着，很深，显然是下了死手的。但奇怪的是，伤口已经不流血了，甚至正在以肉眼可见的速度愈合——他能感觉到那种*，像有无数只蚂蚁在皮肤下面爬，把裂开的肉一点点粘回去。
他盯着那道伤口，脑子里一片空白。
他想起了一些事。
高考。最后一科考完了，英语，他感觉考得还行。走出考场的时候，太阳很大，校门口挤满了家长。**也在人群里，举着一瓶冰水，朝他挥手。他走过去，接过水，妈说“考完就好，回家给你做好吃的”。
然后呢？
然后他走在回家的路上，一条很普通的街，走了十几年。他记得自己低头看了一眼手机，想发条朋友圈说“解放了”。然后脚底下不知道被什么绊了一下，整个人往前扑出去，脑袋撞上了什么东西——好像是路边的电线杆，又好像是台阶。
然后就是黑。
再然后，就是这里。
王玄扶着床沿站起来。腿是软的，站不稳，踉跄了两步才找到平衡。他走到那滩血旁边，蹲下来看。血已经干了有一会儿了，边缘发黑，中间有被他压过的痕迹——他刚才就躺在这里，躺在这滩血里。
那把刀还在地上。他把刀捡起来，刀柄上沾满了血，握上去**腻的。这是一把很普通的水果刀，刀刃不长，但足够锋利。锋利到可以切开一个人的手腕。
他把刀放下，又去看别的地方。
桌上放着几样东西：一个搪瓷缸子，缸底残留着已经干涸的水渍；半根蜡烛，蜡油滴在桌上凝成一小滩；还有一张照片，压在蜡烛下面。
王玄把照片抽出来。
照片上是两个人——一个男人，二十二三岁的样子，瘦，颧骨突出，眼神很冷，像藏着什么东西。他身边站着一个女孩，十五六岁，扎着马尾辫，笑得很好看。女孩的手挽着男人的胳膊，男人没有笑，但身体微微侧向女孩那边，像是在护着她。
王玄盯着那个男人的脸，然后慢慢抬起手，摸了摸自己的脸。
一样的眉眼。一样的轮廓。一样冷的表情，虽然他这会儿一点都不冷，只觉得慌。
这是他？不对，这不是他。
他猛地转身，到处找镜子。没有镜子，只有一块碎玻璃，靠在墙角。他冲过去，蹲下来，借着窗外霓虹灯的光，看玻璃上映出来的那张脸。
男人的脸。二十二三岁的男人。不是他。
他是十八岁，刚考完高考，有一张圆圆的、还没完全褪去婴儿肥的脸。不是这张，这张太瘦了，颧骨都凸出来了，下巴上还有青色的胡茬，眼睛下面有很深的青黑，嘴唇干裂着，像很久没好好吃过一顿饭。
王玄的手在发抖。他把手伸到眼前看——男人的手，骨节分明，指腹上有厚厚的茧，虎口处还有一道旧疤，是那种经常动刀子磨出来的茧。这不是他的手。他的手很白，很干净，只握过笔，没握过刀。
他到底是谁？这到底是谁的身体？
王玄站起来，又跌跌撞撞地在屋里转。他需要信息，需要知道自己在哪儿，需要知道发生了什么。他翻那个帆布包，里面有几件洗得发白的T恤，一条破洞的牛仔裤，还有一叠纸——他抽出来看，是钱，底层区流通的那种小额纸钞，皱巴巴的，加起来大概够买几顿饭。
他又去翻桌子，抽屉拉开，里面乱七八糟：几根生锈的铁丝，一小卷胶带，一把螺丝刀，几个空烟盒。最下面压着一个笔记本，封面磨破了，边角卷起。
他把笔记本翻开。
第一页只有一行字，歪歪扭扭的，像是不常写字的人写的：
“今天开始，只有我和昕昕了。”
往后翻，是零零碎碎的记录，有时有日期，有时没有：
“昕昕发烧，买了药，花了三天的饭钱。”
“今天运气好，摸到一个肥羊，够吃一周。”
“昕昕说想上学。上什么学，活着就不错了。”
“有人盯上我了，得换个地方。”
“昕昕十五岁了。时间真快。”
最后一页，字迹比前面都工整，像是认真写的：
“昕昕，哥累了。以后的路，你自己走。”
王玄盯着这行字，手停在半空。
他把笔记本合上，又翻开，再看一遍。然后他抬起头，看着这间破屋，看着那滩血，看着地上的刀。
这个人**了。这具身体的原本主人，自己割了手腕，死在这间屋里。血流了一地，他躺在血泊里，等死。
然后他来了。他在这具身体里活过来了。
这是什么**倒灶的事？
王玄把笔记本放下，一**坐在地上。他抱住头，把自己缩成一团。太乱了，太疯了，他接受不了。他只是考了个高考，只是想回家吃**做的饭，怎么就跑到这种地方来了？这到底是哪儿？
那个叫昕昕的女孩呢？她是这具身体的谁？妹妹？女朋友？笔记本上写的是她，照片上站在他身边的也是她。她知不知道她哥死了？她现在在哪儿？
王玄想喊，想叫，想把所有东西都砸了。但他没有。他只是蹲着，把头埋进膝盖里，像小时候做噩梦醒来时那样。
窗外霓虹灯还在闪，红一下，绿一下。远处有警笛声，有人在大声笑骂，有摩托车轰隆隆开过的声音。这是一个陌生的世界，吵得要死，乱得要命，和他生活了十八年的那个安静的小城完全是两个地方。
不知道过了多久，他抬起头。
站起来，再看一遍这间屋子。这一次他看得很仔细，像**时审题那样，不放过任何一个细节。
门口挂着一条破帘子，帘子后面应该是门。门边上钉着一个挂钩，挂钩上挂着一件外套——男人的外套，黑色的，袖口磨得发白。
墙上贴着几张纸，是从什么破本子上撕下来的，上面用圆珠笔写着字：
“水费交了”
“明天记得买盐”
“昕昕的生日：3月17”
3月17。今天是几号？王玄不知道。
他走到门口，掀开帘子，手碰到门把手。那是一扇很旧的铁皮门，上面锈迹斑斑，门缝里透着外面走廊的光。他想推开门，去看看外面是什么世界。
手刚握住门把手，脑子里突然嗡的一声响，像有什么东西炸开了一样。他身子一晃，扶住门框，眼前一阵发黑。
然后他听到了一个声音。
不是从外面传来的，是从里面。从他的脑子里。一个男人的声音，很年轻，很冷，带着一种让人发毛的平静。
“你是谁？”
王玄僵住了。他的手还握着门把手，但整个人像被定住了一样，一动不敢动。
那个声音沉默了一会儿，然后又说：
“这是我的身体。”
王玄的腿一软，顺着门框滑坐在地上。窗外霓虹灯还在闪，红一下，绿一下，把他的脸照得像一张破碎的面具。
他张了张嘴，想说点什么，但什么都说不出来。他的脑子完全转不动了。
脑子里那个声音没有再说话。但王玄能感觉到，有什么东西在那里。有什么东西在看着他，从他的眼睛里面，看着这间屋，看着这滩血，看着这一切。
他盯着那道伤口，脑子里一片空白。
他想起了一些事。
高考。最后一科考完了，英语，他感觉考得还行。走出考场的时候，太阳很大，校门口挤满了家长。**也在人群里，举着一瓶冰水，朝他挥手。他走过去，接过水，妈说“考完就好，回家给你做好吃的”。
然后呢？
然后他走在回家的路上，一条很普通的街，走了十几年。他记得自己低头看了一眼手机，想发条朋友圈说“解放了”。然后脚底下不知道被什么绊了一下，整个人往前扑出去，脑袋撞上了什么东西——好像是路边的电线杆，又好像是台阶。
然后就是黑。
再然后，就是这里。
王玄扶着床沿站起来。腿是软的，站不稳，踉跄了两步才找到平衡。他走到那滩血旁边，蹲下来看。血已经干了有一会儿了，边缘发黑，中间有被他压过的痕迹——他刚才就躺在这里，躺在这滩血里。
那把刀还在地上。他把刀捡起来，刀柄上沾满了血，握上去**腻的。这是一把很普通的水果刀，刀刃不长，但足够锋利。锋利到可以切开一个人的手腕。
他把刀放下，又去看别的地方。
桌上放着几样东西：一个搪瓷缸子，缸底残留着已经干涸的水渍；半根蜡烛，蜡油滴在桌上凝成一小滩；还有一张照片，压在蜡烛下面。
王玄把照片抽出来。
照片上是两个人——一个男人，二十二三岁的样子，瘦，颧骨突出，眼神很冷，像藏着什么东西。他身边站着一个女孩，十五六岁，扎着马尾辫，笑得很好看。女孩的手挽着男人的胳膊，男人没有笑，但身体微微侧向女孩那边，像是在护着她。
王玄盯着那个男人的脸，然后慢慢抬起手，摸了摸自己的脸。
一样的眉眼。一样的轮廓。一样冷的表情，虽然他这会儿一点都不冷，只觉得慌。
这是他？不对，这不是他。
他猛地转身，到处找镜子。没有镜子，只有一块碎玻璃，靠在墙角。他冲过去，蹲下来，借着窗外霓虹灯的光，看玻璃上映出来的那张脸。
男人的脸。二十二三岁的男人。不是他。
他是十八岁，刚考完高考，有一张圆圆的、还没完全褪去婴儿肥的脸。不是这张，这张太瘦了，颧骨都凸出来了，下巴上还有青色的胡茬，眼睛下面有很深的青黑，嘴唇干裂着，像很久没好好吃过一顿饭。
王玄的手在发抖。他把手伸到眼前看——男人的手，骨节分明，指腹上有厚厚的茧，虎口处还有一道旧疤，是那种经常动刀子磨出来的茧。这不是他的手。他的手很白，很干净，只握过笔，没握过刀。
他到底是谁？这到底是谁的身体？
王玄站起来，又跌跌撞撞地在屋里转。他需要信息，需要知道自己在哪儿，需要知道发生了什么。他翻那个帆布包，里面有几件洗得发白的T恤，一条破洞的牛仔裤，还有一叠纸——他抽出来看，是钱，底层区流通的那种小额纸钞，皱巴巴的，加起来大概够买几顿饭。
他又去翻桌子，抽屉拉开，里面乱七八糟：几根生锈的铁丝，一小卷胶带，一把螺丝刀，几个空烟盒。最下面压着一个笔记本，封面磨破了，边角卷起。
他把笔记本翻开。
第一页只有一行字，歪歪扭扭的，像是不常写字的人写的：
“今天开始，只有我和昕昕了。”
往后翻，是零零碎碎的记录，有时有日期，有时没有：
“昕昕发烧，买了药，花了三天的饭钱。”
“今天运气好，摸到一个肥羊，够吃一周。”
“昕昕说想上学。上什么学，活着就不错了。”
“有人盯上我了，得换个地方。”
“昕昕十五岁了。时间真快。”
最后一页，字迹比前面都工整，像是认真写的：
“昕昕，哥累了。以后的路，你自己走。”
王玄盯着这行字，手停在半空。
他把笔记本合上，又翻开，再看一遍。然后他抬起头，看着这间破屋，看着那滩血，看着地上的刀。
这个人**了。这具身体的原本主人，自己割了手腕，死在这间屋里。血流了一地，他躺在血泊里，等死。
然后他来了。他在这具身体里活过来了。
这是什么**倒灶的事？
王玄把笔记本放下，一**坐在地上。他抱住头，把自己缩成一团。太乱了，太疯了，他接受不了。他只是考了个高考，只是想回家吃**做的饭，怎么就跑到这种地方来了？这到底是哪儿？
那个叫昕昕的女孩呢？她是这具身体的谁？妹妹？女朋友？笔记本上写的是她，照片上站在他身边的也是她。她知不知道她哥死了？她现在在哪儿？
王玄想喊，想叫，想把所有东西都砸了。但他没有。他只是蹲着，把头埋进膝盖里，像小时候做噩梦醒来时那样。
窗外霓虹灯还在闪，红一下，绿一下。远处有警笛声，有人在大声笑骂，有摩托车轰隆隆开过的声音。这是一个陌生的世界，吵得要死，乱得要命，和他生活了十八年的那个安静的小城完全是两个地方。
不知道过了多久，他抬起头。
站起来，再看一遍这间屋子。这一次他看得很仔细，像**时审题那样，不放过任何一个细节。
门口挂着一条破帘子，帘子后面应该是门。门边上钉着一个挂钩，挂钩上挂着一件外套——男人的外套，黑色的，袖口磨得发白。
墙上贴着几张纸，是从什么破本子上撕下来的，上面用圆珠笔写着字：
“水费交了”
“明天记得买盐”
“昕昕的生日：3月17”
3月17。今天是几号？王玄不知道。
他走到门口，掀开帘子，手碰到门把手。那是一扇很旧的铁皮门，上面锈迹斑斑，门缝里透着外面走廊的光。他想推开门，去看看外面是什么世界。
手刚握住门把手，脑子里突然嗡的一声响，像有什么东西炸开了一样。他身子一晃，扶住门框，眼前一阵发黑。
然后他听到了一个声音。
不是从外面传来的，是从里面。从他的脑子里。一个男人的声音，很年轻，很冷，带着一种让人发毛的平静。
“你是谁？”
王玄僵住了。他的手还握着门把手，但整个人像被定住了一样，一动不敢动。
那个声音沉默了一会儿，然后又说：
“这是我的身体。”
王玄的腿一软，顺着门框滑坐在地上。窗外霓虹灯还在闪，红一下，绿一下，把他的脸照得像一张破碎的面具。
他张了张嘴，想说点什么，但什么都说不出来。他的脑子完全转不动了。
脑子里那个声音没有再说话。但王玄能感觉到，有什么东西在那里。有什么东西在看着他，从他的眼睛里面，看着这间屋，看着这滩血，看着这一切。