风水龙脉睁眼当晚
坟？”他问。
没人答。
风从东边来，卷着灰，吹过他脚边那双黑布鞋。鞋底有泥，干了，裂成片，像龟甲。
一个老**师哆嗦着上前，手电筒照进棺材，光打在尸身脸上。那尸首的嘴，动了。
“窃脉者，”声音像砂纸磨铁，“当诛。”
七个声音，同时开口，一字不差。
祁夜枭后退半步，脚跟碾碎了块青砖。砖缝里，有根枯草，早被踩扁了，还挂着露水。
他转身，没说话，抬了抬手。
二十人齐动，铁锹挖土。没喊号子，没喘气，就那么一锹一锹，往下刨。土是黑的，湿的，带着腥气。挖到三丈深，铁锹撞上硬物。
青铜。
不是鼎，不是簋。是骨。龙骨。七节，每节三寸长，刻满字。字是红的，不是漆，是血干透了，渗进铜里，擦不掉。
**祖传的“镇脉契”。
祁夜枭蹲下，手指碰了下那块最上面的骨。铜凉，血热。他没缩手。
“这东西……”他声音哑了，“怎么在我们祖坟底下？”
没人答。
他站起身，拍了拍裤腿上的土。土没拍干净，还粘着几根草茎。
当天下午，江烬寒在城东废庙里，赤着脚，踩着断瓦。
庙墙塌了一半，只剩半堵，糊着去年的黄符，风吹得哗啦响。他没带笔，没带墨。用指甲划开左手掌心，血滴在墙上，顺着裂缝往下淌。
他画了条线。
一横，一竖，一勾。
再一横，再一竖，再一勾。
没停。花了半个时辰。血流到手腕，结了痂，又被新血冲开。
墙上的线，渐渐连成一条龙。不是画的。是血自己在走。血线游动，像活物，钻进砖缝，渗进地底。
庙外，一只乌鸦落在断梁上，歪头看了会儿，飞走了。
夜里，祁家**局开始倒流。
铜钱在桌上自己转圈，罗盘指针疯了似的打转，最后钉在“死门”。香炉里的灰，自己堆成一座小山，山顶上，插着根断了的香。
祁夜枭在书房，盯着那堆灰。茶杯还在桌上，水剩半杯，水面浮着一片茶叶，没动。
他起身，去后院看镇龙碑。
碑还在，但裂了。一道缝，从底座直通顶，像被什么从里头撑开。缝里，有金光，微弱，但稳。
他伸手去摸。
指尖刚碰到，那光突然一缩，像怕他。
没人答。
风从东边来，卷着灰，吹过他脚边那双黑布鞋。鞋底有泥，干了，裂成片，像龟甲。
一个老**师哆嗦着上前，手电筒照进棺材，光打在尸身脸上。那尸首的嘴，动了。
“窃脉者，”声音像砂纸磨铁，“当诛。”
七个声音，同时开口，一字不差。
祁夜枭后退半步，脚跟碾碎了块青砖。砖缝里，有根枯草，早被踩扁了，还挂着露水。
他转身，没说话，抬了抬手。
二十人齐动，铁锹挖土。没喊号子，没喘气，就那么一锹一锹，往下刨。土是黑的，湿的，带着腥气。挖到三丈深，铁锹撞上硬物。
青铜。
不是鼎，不是簋。是骨。龙骨。七节，每节三寸长，刻满字。字是红的，不是漆，是血干透了，渗进铜里，擦不掉。
**祖传的“镇脉契”。
祁夜枭蹲下，手指碰了下那块最上面的骨。铜凉，血热。他没缩手。
“这东西……”他声音哑了，“怎么在我们祖坟底下？”
没人答。
他站起身，拍了拍裤腿上的土。土没拍干净，还粘着几根草茎。
当天下午，江烬寒在城东废庙里，赤着脚，踩着断瓦。
庙墙塌了一半，只剩半堵，糊着去年的黄符，风吹得哗啦响。他没带笔，没带墨。用指甲划开左手掌心，血滴在墙上，顺着裂缝往下淌。
他画了条线。
一横，一竖，一勾。
再一横，再一竖，再一勾。
没停。花了半个时辰。血流到手腕，结了痂，又被新血冲开。
墙上的线，渐渐连成一条龙。不是画的。是血自己在走。血线游动，像活物，钻进砖缝，渗进地底。
庙外，一只乌鸦落在断梁上，歪头看了会儿，飞走了。
夜里，祁家**局开始倒流。
铜钱在桌上自己转圈，罗盘指针疯了似的打转，最后钉在“死门”。香炉里的灰，自己堆成一座小山，山顶上，插着根断了的香。
祁夜枭在书房，盯着那堆灰。茶杯还在桌上，水剩半杯，水面浮着一片茶叶，没动。
他起身，去后院看镇龙碑。
碑还在，但裂了。一道缝，从底座直通顶，像被什么从里头撑开。缝里，有金光，微弱，但稳。
他伸手去摸。
指尖刚碰到，那光突然一缩，像怕他。