废文一笔破苍穹：我靠写诗救末世

起飞失败------------------------------------------，很热，图书馆空调开得像不要钱。，口水从嘴角流出，浸润了摊开着的《材料力学》，笔还握在手里，已经半个小时没动过了。，他选这个位置的时候没多想——楼下理科区全满了，找了半天才见缝插针拿下这个空位。这也是没办法的事，临近期末，人人都变成了“学习积极分子”。这是他第一次来到这一层，坐下来才意识到，旁边那排书架上的书他一本也没看过。《诗经注疏》《唐宋词鉴赏辞典》《古文观止译注》……，心里想的是“这些跟我有什么关系”，然后低下头开始跟“拉、扭、弯、剪”的材料方程搏斗。但那些书脊上的字像长了脚，时不时爬进余光里。他晃了晃脑袋，看来是昨天晚上熬得太晚没缓过来，再次把注意力拽回方程上，他现在看什么都带重影，不知不觉睡着了。，他的笔突然从指缝间滑下去，滚了两圈停在桌角。这个座位上已经没有人了，摊开的《材料力学》教科书上残留着黑色的水渍，浓郁如墨。眨眼间，黑水又变回了透明的口水。，只感觉自己往下坠，还隐约听见有人在轻声念什么。“……数**人物，还看今朝……”，像隔着一堵墙。陆沉很烦：谁在图书馆念诗啊？想换另一半脸贴着书桌，继续补觉，却趴了个空。直接以脸触地，来了个狗啃屎。，接着浓烈的腐臭袭来，一种混合了烂木头、淤泥和某种说不清的，类似厨余垃圾发酵的臭气，直往鼻腔里灌。他猛地睁开眼，入目的不是图书馆的led灯，而是一片粉蒙蒙的天，云层压得很低，很压抑，透着一种病恹恹的感觉。，胡乱往脸上摩挲一把，红褐色的粘稠物到了手上，不知是腐烂的有机物还是**物。他随手一甩，并向周围望去。自己在一堆坍塌建筑中间，手边是一截露着钢筋的水泥柱，背后是半面残墙。周围是高高低低的垃圾堆——有些是碎石和碎玻璃，有些是锈成泥的铁皮，还有些他认不出的东西，形状扭曲，像被火烤过又被水泡过，泛着一种诡异的、哑光的黑色。，身体变得燥热，现实告诉他这不是在做梦，膝盖磕到了碎石，痛感清晰。手掌撑地站起来时，一块碎玻璃划开了皮肤，血流出来，温热的。“操……”，瘦瘦的，小小的，脏脏的，中指和食指上有明显的老茧，像是长久体力劳动造成的，这可不是原来的那双。衣服也不对，他身上套着一件灰扑扑的粗布短褂，袖口磨出了毛边，裤腿短了一截，脚上是一双裂了口的胶鞋。，另一段记忆涌了进来——猛烈得像是有人把一整本书塞进了他的颅骨里。太阳穴胀痛，视野发白，他忍不住抱住了头，牙齿咬得咯咯响。
记忆中他的名字是：陈七。男，十五岁，孤儿，拾荒者。记忆最后一刻是在一堆倒塌的砖墙下面翻找“能换一顿饭”的东西。他翻到了一个古朴的金属盒，打开后，看到里面是一张黑色卡片。他手刚一碰上，记忆就戛然而止了。
盒子和黑卡就在他脚边不远处，黑卡很危险，但来历显然不凡。犹豫了片刻，陆沉捡了根L型铝合金窗框走向黑卡，戳了几下，黑卡没一点反应。他把黑卡挑进金属盒，收了起来，然后开始盘算起下一步打算。
他已经十分确认：自己确实穿越了，不是梦。身体是自己的，但多了一段别人的记忆。时代变了，地点变了，法则也变了。他说不清这是哪一年的哪座城，不清楚能否回去，但他知道一条最重要的规则——在这个世界，诗词就是力量。
从陈七记事起，世界就是现在的样子。天是红的，地是焦的，城外有****的“烬气区”——红雾弥漫的地方，人在里面待久了，会从脚开始变薄，像被压扁的纸一样，最后整个人变成一张“卡”，上面写着一句半句的字，然后彻底消解在烬气中，一点也不剩下。
老人们说这是“文气反噬”，人们不读书、不写诗、不敬文字，所以文字反过来惩罚人类。他听不懂，也懒得懂。活着就得吃饭，吃饭就得干活。他每天出城，翻垃圾堆、拆废楼、摸**口袋，找到任何带字的东西——破书页、旧报纸、刻着字的碎瓦片——就拿回安全区换粮。有一些文字上蕴**光泽，被称为“文气”，光泽越盛，卖价越高。因为有的人可以运用这些“文气”，**“诗卡”。
陈七没有“文脉”，安全区里大部分人也没有。有文脉的人能凝聚“诗卡”，诗卡效果各有不同，飞天遁地，风火雷电，无所不能。陈七曾亲眼看到安全区的老大何达使用诗卡，诗句念罢，他手中的金刀大了一圈，还泛着流光，一刀就砍死了一匹碎文狼。这种狼他曾遇到过，当时十来个拾荒者一起上也没打过，还有两个被**了。
他们管那些人叫“修士”，是陈七需要仰望的存在。陈七需要仰望，不代表陆沉也需要仰望；陈七没法运用文气，不代表陆沉也没法运用文气。
虽然陆沉是工科生，记不全《材料力学》的公式，但他还记得小学到高中课本里的不少诗词。从“鹅鹅鹅”到“春眠不觉晓”，从“床前明月光”到“大江东去”。从陈七的记忆来看，这个世界文学水平极差，连残字断句都被当成宝贝一样争抢，而自己脑子里装着的是什么？
是被无数文化学者筛选，最终编入教科书的词啊！说是古往今来最牛的诗词也不算过分啊！靠！这不是要起飞了嘛！必须感谢九年义务教育，太牛啦！
唐宋八大家。李杜苏辛。王孟高岑。几千年的诗脉在他脑子里像活了一样翻腾。这个世界的人要靠残句**，要靠诗卡自保，而他记得的东西，足够起飞了，必须起飞！
现在空气中的腐臭味似乎都消失了，粉色的雾气也顺眼了不少，陆沉拍了拍膝盖上的灰。手掌上的血已经凝了，他顺手在衣服上蹭了蹭，顺势坐了下来。闭眼感受了一下这具身体的状况。陈七的身体底子不好，长期营养不良加上烬气慢**蚀，肺里有杂音，膝盖一到阴天就疼。但陆沉不在意这个。他关心的是另一件事。
陈七没有文脉，只是普通人。但他陆沉穿越过来了，记忆和意识都在，那身体还是不是“普通人”？
他试着按照陈七记忆里的方式去“感觉”——安全区里那些修士说，文气是像风一样的东西，在天地间流动，看不见摸不着，但用心去“听”能听见。
陆沉闭上眼，屏住呼吸。
一开始什么也没有。只有自己的心跳和外面的风声。他耐着性子，把注意力从耳朵移到胸口，从胸口移到鼻尖，再往上，移到眉心。
一分钟，两分钟……他听见了。
很轻，很淡，像远处的溪流。不是声音，是另一种感觉，微微振动，像在水底听岸上的声音，隔着一层。
文气！他能感受到文气。陆沉睁开眼，嘴角压不住地上翘。能感知，就意味着能引气。能引气，就意味着能凝聚诗卡。能凝聚诗，他将无敌！
“床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡”五言，四句，二十个字。小学背的第一首诗。简单到不能再简单，就从这首开始。
陆沉盘腿坐好，按照记忆里的方式引导文气——先感受胸腔里的气流，然后把它往下压，经过腹部，沿着手臂，引向指尖。他的手指并拢，虚虚合拢成一个空心的形状，像握着一团看不见的东西。文气顺着经脉流动，起初很顺畅，像溪水入渠。他暗暗松了口气。然后他把那句诗念了出来。
“床前明月光——”
文气到了指尖。他开始按照凝聚诗卡的要求，把那句诗“刻”进去。二十个字在他的意念里一个一个成形，他清晰地感觉到那些字正在指尖与文气之间凝结，像水结成冰。
然后冰碎了。
一股猛烈的灼痛从指尖炸开，沿着手臂逆行向上，直冲入脑。陆沉闷哼一声，整个人往后仰倒，后背砸在窝棚的铁皮壁上，发出哐的一声巨响。
他的视野里出现了一片幻象——不是他眼前的东西，是诗句本身在反扑。一轮明月从脑内升起，光芒刺目，带着寒凉入骨的霜意劈头盖脸压下来，他的意识像被硬塞进了一个不属于他的场景里，李白的孤独、李白的思念、李白举头望明月时那一瞬间的万古愁——那些情绪不是他的，却强硬地灌进他的脑海、他的肺腑，像烧红的铁水浇进冰做的模具里。
一个字在他意识深处炸开。
“伪。”
那首诗不要他。
陆沉蜷在地上，嘴角溢出一丝血。他喘了很久才爬起来，手还在抖。但他不甘心，换个复杂点的呢？
“大江东去，浪淘尽，千古**人物。”
他第二次引气入体。这一次更惨。文气在经脉里只走了不到三分之一就溃散了，然后那些情绪像决堤的洪水一样灌进来，自己感到一阵溺水般的窒息——苏轼的豪迈、苏轼的贬谪、苏轼在赤壁面对滔滔江水时那种既悲且壮的心境——全部不属于他，却全部压在他身上。他感觉自己像被人摁在江水底下，喘不上气，胸腔里有个声音在重复：“你不是，滚！”
他吐了第二口血，眼前一阵阵发黑。
第三次，他没敢用名篇，换了一句冷门的——高中课本之外自己偶然读到的杂诗“醉后不知天在水，满船清梦压星河”。文气比前两次走得远了一些，指尖确实凝出了半片光的轮廓，但只有一瞬——那轮廓像碎玻璃一样噼啪裂开，他整个人被炸得飞了起来，重重撞在了断墙上。现在他一脸文气碎片，眉毛燎了一半，暗红色的鲜血顺着眼角、鼻孔，嘴唇流了出来。
他没敢再试。不是因为痛，也不是因为半条小命没了，是因为他清晰地、无可辩驳地意识到了一件事。那些诗，那些词，那些千古名篇——它们有“主人”。
李白写了“床前明月光”，那二十个字就永远带着李白的气、李白的神、李白的心。自己读它、背它、用它是可以的，但要把它成为自己的卡？诗不答应。那些字认识李白，不认识陆沉。它们说：“你不是我要的人。”不久前，那些让他头疼的拉、扭、弯、剪力学方程，此刻倒比古诗词更亲切。
失败了，彻底起飞失败了！他以为自己是末世的富翁，结果所有纸币都写着别人的名字。
“小陈，西边的天空不对劲，赶紧往回撤！”远处传来急促的喊声。