第3章

破庙里的缝衣人v------------------------------------------，风从破窗灌进来，吹得神龛前的香灰打转。，额头磕在供桌角上，没出声。血从眉心渗出来，顺着鼻梁往下，滴在青砖缝里，像一滴墨，慢慢晕开。，手里捏着一根细针，线是灰白的， thread 从衣领里抽出来，一寸一寸，缝进那件染血的小衣。她没抬头，也没动。，陶土的，缺了口，沿边有三道指痕，是常年握得太紧留下的。汤面浮着油星，底下沉着三粒冰晶，像三颗冻住的泪。，自己抬了起来。，冰晶一触即化。她没醒，可掌心那道旧疤，突然裂开，血丝从皮下钻出来，像活物，顺着腕脉往上爬。，停了。。，照在沈孤云眉心——那一点血，正慢慢凝成朱砂色。，没声音。，拿起汤碗，推过去。，轻响。。，走到神龛后，取下一件旧斗篷，盖在她身上。斗篷底下，露出半截衣角——是幼童的样式，袖口绣着半朵霜花，针脚歪得厉害，像谁用左手缝的。，又坐回原位。
针尖挑起线头，继续缝。
缝得极慢，一针，一针，像在数心跳。
沈孤云的呼吸，渐渐稳了。
可她的手指，无意识地蜷了蜷，指甲缝里，还卡着断剑峰顶的枯叶。
白霜娘没看她。
她低头，看自己左手——无名指缺了半截，是当年被剑阁的人削的。她没接，也没包，就让它烂着，烂成黑疤。
她哼了一声。
声音很轻，像风穿过破瓦。
是童谣。
“霜花落，小霜儿，别哭，娘在缝衣裳……”
她没唱完。
最后一句，卡在喉咙里。
她忽然把针**木桌，插得极深，针尾颤了三下。
窗外，一只乌鸦飞过，落在断墙头，歪着头看她。
她没抬头。
沈孤云的睫毛，动了一下。
没睁眼。
白霜娘起身，走到庙门边，推了推门栓。
门没锁，只是卡住了，木头发霉，一推就吱呀响。
她没开。
她转身，从神龛底下摸出一把旧钥匙，铜的，锈得发黑，钥匙齿上，刻着三个字——“天霜三”。
她没看，直接塞进袖口。
转身时，鞋底蹭到地上一滩水——是沈孤云的血，混着泥，渗进砖缝。
她低头，看了眼。
没擦。
她回到原位，继续缝衣。
针线穿过布料，发出极轻的“嘶”声。
像有人在哭，但没眼泪。
沈孤云的呼吸，又重了一分。
她腕上，不知何时缠了一截布条——灰白，边角烧焦，针脚细密，和白霜娘衣领里抽出来的线，一模一样。
白霜**手，终于顿了。
她盯着那布条，看了很久。
久到月光移了三寸，久到乌鸦飞走，久到庙外，传来三声轻叩——三长，两短。
她没动。
沈孤云也没动。
白霜娘慢慢抬起手，把针从木桌上***。
针尖，沾了点血。
她没擦。
她把针，轻**回衣襟。
然后，她从怀里，掏出一粒药丸。
黑的，指甲盖大小，表面有细密裂纹，像冻裂的冰。
她捏着它，看了半晌。
最后，轻轻放在沈孤云手边。
药丸落地，没声。
可地上那滩血，忽然往上一浮，像被吸住。
白霜娘闭了眼。
她没再哼童谣。
她只是，把那件染血的小衣，轻轻抱在怀里。
像抱着一个永远不会醒的孩子。
庙外，脚步声停了。
没人进来。
风，又吹进来。
吹动神龛前的三炷残香。
香灰，落了一地。
沈孤云的手，忽然动了。
她没睁眼。
却把那粒药丸，攥进了掌心。
白霜**针，又动了。
一针，刺进衣领深处。
她缝得很慢。
像在藏什么。
也像在等什么。
庙外，远处，有琴声。
很远。
断断续续。
像有人，轻轻拨了三根弦。
然后，停了。
没人说话。
没人动。
只有针，还在动。
一针，一针。
缝着一件永远不会完的衣裳。
月光，慢慢移过供桌。
照在那件小衣的领口。
那里，有一行极细的字——
“天霜九式，最后一式，需血为引，以命换命。”
针尖，停在最后一个字上。
白霜**手，终于抖了。
她没哭。
她只是，把脸，埋进了那件染血的小衣里。
庙外，风停了。
一只蚂蚁，爬过门槛，背上驮着一粒灰。
它没停。
它爬进了庙。
爬到沈孤云脚边。
停了。
一动不动。
像在等什么。
白霜**呼吸，轻得像没有。
沈孤云的掌心，那粒药丸，开始发烫。
烫得，像一颗心跳。
——
庙外，三丈外的树后，谢九霄靠在树干上，手里攥着半块干饼。
他没吃。
他盯着庙门。
袖口，那块朱砂霜花的旧布，正微微发烫。
他低声说：
“她……知道了吗？”
没人答。
风，又起了。
吹动他左脚鞋底——那粒墨屑，还在。
他没动。
他只是，把饼，轻轻放在树根下。
转身，走了。
三步后，他回头。
庙门，还关着。
可神龛前，那碗汤，空了。
碗底，只剩三道水痕。
像三道泪。
——
庙内，白霜娘忽然开口。
声音哑得像砂纸磨铁。
“小霜儿……”
她顿了顿。
没叫下去。
她只是，把针，轻***自己左手的旧疤里。
血，渗出来。
一滴。
落在小衣上。
和那血，融在了一起。
她闭上眼。
轻声说：
“别醒。”
“再睡一会儿。”
“娘……还没缝完。”