第1章

1 那颗红球
17比17。第三十五局。

苏逸泽的杆头在抖。很轻微，像濒死昆虫的腿，只有他自己看得见。

台呢是绿的，绿得发假。克鲁斯堡的顶灯白惨惨地打下来，把他手背的汗毛照得根根分明。掌心全是汗，滑得握不住球杆，他每隔几秒就在裤腿上蹭一下。

底库边那颗红球，离中袋两米还多。斜角，贴库，周围没有一颗球能做桥梁。进攻路线只有一条：长台直捅，要么进，要么留给墨菲一杆收比赛的机会。

没有退路。

观众席死寂。不是安静，是死寂。八千个人同时憋住呼吸，那种声音其实是低频的轰鸣，像飞机在很远的地方盘旋。

苏逸泽没抬头，但他知道人在哪儿。

第七排，林晓雨肯定攥着椅背，指节发白。她旁边，苏建国的老花镜滑到了鼻尖上——他每次紧张都这样，忘了推。更后面，角落，赵星辰。苏逸泽不用看也能描出那家伙现在的姿势：上半身前倾，手肘撑在膝盖上，十指交叉顶着下巴。去年赵星辰自己打决胜局时就是这个姿势，打完他跪在地上，哭了。

“苏，”裁判在不远处咳了一声，“请继续。”

苏逸泽弯下腰。

球杆压上虎口，老茧抵着枫木，触感粗糙。他闭上眼，再睁开。

眼前闪过的不是训练，是2020年。谢菲尔德的雨天，超市门口，一把透明的伞戳在他脸上。那个女孩说：“加油啊，希望你有一天能拿冠军。”

那时候他十五岁，刚重生，脑子里装着二十二岁的记忆。

现在他二十二岁，站在前世从未站过的位置上。

出杆。

“啪。”

红球离开库边，沿着两米长的直线滚动。台呢的绒毛被压出一道浅痕，球速不快，但稳，像被一根看不见的线牵着。

进袋。

袋角发出清脆的撞击声。

下一秒，克鲁斯堡炸了。不是掌声，是爆炸。座椅弹起来的声音，啤酒杯砸在地上的声音，尖叫声混成一股声浪，掀得顶灯都在晃。

苏逸泽没动。

他看着那颗红球消失的方向，手里还保持着出杆的姿势。虎口在震，不是手震，是心跳顺着血管传到了指尖。

粉球。蓝球。粉球。黑球。

他