画地为牢之我恨的人也是我爱的人

苏晚晴的肩膀明显僵了一下。窗外的天光在她脸上投下明暗交错的阴影，她的嘴唇翕动，好一会儿才发出声音。
“对。”
“能和我说说她吗？”
“她……”苏晚晴攥紧抱枕的边缘，“她很有天赋。是我见过最有天赋的学生。但那幅画……”
“《**》。”
“对，《**》。那是我和她一起创作的，至少我是这么认为的。”苏晚晴的语速突然变快，像在背诵一段烂熟于心的辩词，“构图、色彩、笔触，都有我指导的痕迹，从一开始就是。可她非说是她独立完成的作品……我解释过，但她不听。她冲到画廊来，当着所有人的面骂我是贼。”
顾念的手指在记录本上收紧，指节泛白。
“后来呢？”
“后来她就……”苏晚晴的目光开始涣散，瞳孔像是失焦的镜头，“跳下去了。”
“你亲眼看到季棠跳下去吗？”
沉默。
窗外的风把窗帘吹起来，阳光在地板上投下一块移动的亮斑。
“……我不记得了。”苏晚晴喃喃说，“那天的很多事情，我都不记得了。”
顾念几乎要冷笑出声。多么完美的防御——不记得了。一句不记得，就可以把剽窃变成误会，把罪恶抹得干干净净。她深吸一口气，把涌到喉咙口的质问吞回去。
她还需要更多证据。她要让苏晚晴亲口承认。
“不着急，”她说，声音轻柔得像一张网，“我们慢慢来。”
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但有些事情开始偏离她的计划。
比如那次深夜来电。
顾念被****吵醒，屏幕上的名字是“苏晚晴”。她看了一眼时间——凌晨三点零七分。
“喂？”
电话那头只有急促的呼吸声，像是溺水的人在拼命挣扎。
“苏老师？你还好吗？”
“别走。”苏晚晴的声音支离破碎，带着哭腔，“你别走，不要丢下我，我错了，我真的错了……”
顾念的心跳漏了一拍。“你在哪里？”
“我不知道，我醒过来就在一个不认识的地方，好黑，我找不到灯……”
顾念让她打开****，发现她在城西一个废弃的印刷厂附近。等她打车赶到的时候，苏晚晴蹲在路边的路灯底下，穿着单薄的睡裙，赤着脚，脚底有干涸的血迹。
“林医生。”她