冷王赐死那夜，我掀了龙袍

没擦。
沈昭蘅走进来。
她没穿丧服。穿的是大婚那夜的红衣，袖口还沾着灵堂的香灰。鞋底的泥，干了，裂成块，卡在门槛缝里。
她没跪。
她站定，离他五步。
“你杀我，”她说，“是怕我认祖归宗？”
谢云阑没动。他手里还攥着那卷诏书，纸边卷了，像被火燎过。
“还是怕我告诉你，”她往前走了一步，“那夜你弑兄时，我，就在屏风后？”
他终于抬头。
她脸上那道疤，从左眉骨斜划到右颊，是三年前他亲手用烙铁按上去的。他说，毁了容，才配当个听话的王妃。
她抬手，指尖捏住疤痕边缘，轻轻一揭。
皮肉裂开的声音，很轻，像撕旧信封。
底下不是烂肉。是皮肤，完完整整。眉心，一点朱砂，像刚点上去的。朱砂下，两个小字——昭蘅。
是先帝的笔迹。
满殿的人，呼吸都停了。
有人倒退半步，撞翻了香炉。香灰洒了一地，没风，灰却自己飘起来，像有东西在底下推。
谢云阑的嘴唇动了动，没出声。
她没等他接话。
“你查过我**死因。”她说，“你查过，但没敢查到底。你怕她没死透。”
她转身，朝殿角走去。
那里站着七个人，都是朝臣，平日低眉顺眼，站得最靠后。他们没动，直到她走到他们面前。
然后，七人同时抬手，解开了外袍。
内衬，是暗纹。兵符纹。
不是绣的。是烙的。每一道，都和喜帕里那幅一模一样。
谢云阑的手，忽然松了。
诏书掉在地上。
他没弯腰去捡。
他盯着那七张脸。有户部尚书，有禁军副将，有太医院院判——他以为，他们全是他的。
沈昭蘅没回头。
她蹲下，捡起那卷诏书，拍了拍灰，放回太史令怀里。
“你烧掉的不是证据，”她说，“是你的命。”
她站起身，拍了拍袖口的灰。
“你记得吗？大婚那夜，你说，‘我给你荣华，你别问来路’。”
她顿了顿。
“现在，我问了。”
她转身，朝殿外走。
脚步很轻，鞋底的泥块，卡在门槛缝里，没掉下来。
谢云阑站着，没动。
他低头，看见自己龙袍的袖口，有一小块暗红——是她“死”那晚，他碰了她的血，没洗。
窗外，有乌鸦