四合院：先敲诈易中海再送他入狱
黑心钱藏哪了？房梁还是炕洞！------------------------------------------，您这些年在鸽子市，用全国粮票倒腾鸡蛋、白糖、挂面……甚至偶尔也换点现钱。，有赚有赔，但以您这八级工的脑子，赔本买卖肯定不干。，就算您再谨慎，这赚头，往少了说，千把块钱总是有的吧？”，凌空点了点，像是在做一道简单的算术题。“抚养费一千四百四，黑市赚头就算一千。，您这儿，至少趴着两千四百四十块，是您替雨水‘保管’的，或者说，是您‘挣’的脏钱。”，语气里的那点虚假的温和瞬间消失，取而代之的是一种冰冷的、洞察一切的嘲讽：“可我就不明白了。，红星轧钢厂八级钳工，月工资九十九块，顶天了！，可也没闲着，糊火柴盒、缝缝补补，一个月怎么也有个五块八块的进项。，开销小。……”，从掉了漆的八仙桌，到磨得发亮的长凳，再到墙角那台老旧的收音机，最后落在易中海洗得发白的旧外套上，咂了咂嘴：“顿顿窝头咸菜，一年到头见不到几点油腥。。
知道的，说您节俭，是老一辈的**传统。
不知道的，还以为您这八级工是假的，工资都被扣光了呢。”
他站起身，背着双手，在小小的屋子里踱了两步，像是参观博物馆，又像是在勘察现场。
他的目光扫过斑驳的墙壁，扫过砌得平整的土炕，最后，落在了那被烟熏得黑黝黝的房梁上。
“可不对啊，”陈旭像是自言自语，又像是说给瘫在地上的易中海听。
“我寻思着，您易中海，壹大爷，可不是那会亏待自己的人。
更不是那能把钱存银行的主儿——老派人，信不过那地方，觉得不保险。
****的存折，哪有摸得着的票子实在？所以……”
他猛地停住脚步，转过身，居高临下地看着眼神已经开始剧烈闪烁、甚至流露出一丝惊恐的易中海，嘴角勾起一抹**而笃定的笑意：
“所以，这些钱，您肯定没存银行。
它们就在这屋里，就在咱们脚下，或者……头顶上。”
他的目光，再次缓缓扫过墙壁、炕沿、房梁。
每一个被他目光触及的地方，都让易中海的心脏狠狠抽搐一下。
“墙缝？炕洞？还是……”陈旭抬起头，目光定格在那根最粗的主梁上，拖长了声音。
“房——梁——？”
“你……你到底想干什么？！”易中海像是被踩了尾巴的猫，嘶声叫了起来。
声音因为极度的恐惧和某种被戳破最隐秘心思的惊慌而变了调。
与此同时，一股凶光，真正属于亡命徒的、鱼死网破的凶光，从他眼底最深处猛地窜起！
他挣扎着想站起来，手指无意识地**地面，目光扫向门后那根顶门用的枣木杠子。
一个疯狂的念头不可遏制地涌上来——就在这里，就在今晚，让这个知道了太多秘密的小**永远闭嘴！
反正他是个没人在意的孤儿，死了也没人深究！
自己好歹是八级工，是院里的一大爷，总能想办法遮掩过去……
就在他杀心骤起，肌肉绷紧，准备扑向门后杠子的那一刹那——
陈旭动了。
他看似随意地往前迈了一小步，恰好挡住了易中海看向门后杠子的视线。
然后，他弯下腰，伸出手，看似轻飘飘地按在了易中海那因为激动和谋划而微微耸起的肩膀上。
就这一按，易中海浑身猛地一僵！
那只手看着瘦，没什么肉，可压在肩膀上，却像有千斤重！
更可怕的是，那手指仿佛铁钳，瞬间扣住了他肩膀的某个位置。
一阵难以形容的酸麻胀痛猛地传来，让他半边身子都使不上力气，刚蓄起的那点狠劲，顷刻间泄得干干净净。
陈旭的脸，凑到了易中海的耳边。
距离近得易中海能看清他眼底那冰冷而平静的光芒。
能闻到他身上那股子淡淡的、混合了烟味和冬天寒气的气息。
然后，他听到了陈旭的声音，压得极低，语速平缓，却带着一种森然的、不容置疑的寒意。
一字一句，敲进他的耳膜，砸进他的心里：
“壹大爷，我劝您，别动那不该动的心思。”
“我来之前，跟胡同口修车的老刘头，还有剃头棚的王三儿，都打过招呼了。
我说，我来壹大爷家坐坐，聊聊雨水的事儿。
要是半个钟头……嗯，最多半个钟头，我没拿着该拿的东西，从这院门走出去……”
陈旭顿了顿，感受着手下肩膀的剧烈颤抖，继续用那种**低语般的腔调说道：
“那他们明天一早，就得帮我去锣鼓巷、去帽儿胡同、去整个南锣鼓巷片区，敲锣打鼓，唱一段新编的‘莲花落’。
词儿我都想好了，还挺顺口，您听听？”
他清了清嗓子，用只有两人能听到的气声，带着一种古怪的、戏谑的韵律，轻轻哼唱起来：
“易中海，心真黑呐——”
“贪了孤儿的活命钱，足足八年他不亏心！”
“表面仁义道德高，背地里是只大硕鼠！”
“可怜雨水瘦巴巴，傻柱饭盒送贾家！”
“黑市**赚差价，八级工的脸全丢光！”
“街道办，***，明天咱就去把理讲！”
“让四九城的老少爷们都评评——”
“这四合院的‘壹大爷’，他到底是个啥心肠！”
哼完了最后一句，陈旭松开手，直起身，像是刚完成一段精彩的表演，略带期待地看着易中海，轻声问：
“壹大爷，您觉得这词儿……编得怎么样？合辙押韵不？
明天要是真唱遍四九城，您这‘德高望重’的一大爷，是不是得更出名了？”
易中海彻底瘫了。
不是假装，是真的瘫软如泥，连靠着墙坐直的力气都没有了。
他像一滩烂泥，出溜到地上，眼神空洞，面如死灰。
只有嘴唇还在无意识地哆嗦着，发出“嗬……嗬……”的漏气声。
陈旭刚才那番话，尤其是那一段“莲花落”，不仅彻底打碎了他最后一丝侥幸和反抗的念头。
更是将他最恐惧的场景——身败名裂，被所有人唾弃，甚至被法律严惩——血淋淋地摊开在他面前。
他仿佛已经听到了那响彻胡同的锣鼓和唱词。
看到了街坊邻居们指指点点的目光，看到了王主任铁青的脸，看到了冰凉的**……
完了，全完了。
什么八级工的体面，什么壹大爷的威信，什么多年的积蓄，甚至这条老命……
都在这个平常他看都懒得多看一眼的孤儿手里，捏得死死的。
时间一分一秒过去，屋里只剩下煤炉的“噼啪”声和易中海越来越微弱的急呼吸。
陈旭很有耐心，他重新坐回方凳上，甚至又卷了一根“大炮”，点上，慢慢地**。
烟雾袅袅升起，模糊了他年轻却没什么表情的脸。
大约过了五分钟，或者更久。
易中海终于动了动。
他极其缓慢地，用手撑着地，一点一点，艰难地爬了起来。
过程中，他始终低着头，不敢看陈旭一眼。
站起来后，他佝偻着背，仿佛一瞬间老了二十岁，脚步踉跄地，走向里屋的门帘。
门帘掀开，又落下。
里面传来一阵窸窸窣窣的声音，像是翻动箱柜，又像是抠挖砖石。
期间，还夹杂着一两声极力压抑的、痛苦的呜咽，像垂死野兽的哀鸣。
陈旭静静地坐在外屋，抽着烟，听着里面的动静，眼神平静无波。
又过了几分钟，里屋的声音停了。
门帘再次被掀开，易中海走了出来。
他怀里抱着一个用旧蓝布紧紧包裹着的、四四方方的包袱。
包袱不大，但看起来沉甸甸的。
易中海走得很慢，每一步都像踩在刀尖上。
他走到八仙桌前，手臂颤抖着，将那个蓝布包袱，极其缓慢、极其沉重地，放在了油腻的桌面上。
放下的瞬间，发出“咚”的一声闷响。
陈旭掐灭了烟，伸手，解开了包袱皮上系着的布扣。
蓝布散开，露出里面码放得整整齐齐的一沓沓纸币。
全是“大团结”，十元面额。一沓一百张，就是一千元。这里，足足有三沓。
三千元。
在1965年，这是一笔足以让任何人疯狂的巨款。
一个普通工人，****要攒十年。
陈旭的目光扫过这些钱，脸上并没有露出任何惊讶或者贪婪的神色，仿佛看到的只是一堆普通的纸。
他伸出手，拿起一沓，熟练地用手捻开，崭新的纸币发出清脆的“沙沙”声。
知道的，说您节俭，是老一辈的**传统。
不知道的，还以为您这八级工是假的，工资都被扣光了呢。”
他站起身，背着双手，在小小的屋子里踱了两步，像是参观博物馆，又像是在勘察现场。
他的目光扫过斑驳的墙壁，扫过砌得平整的土炕，最后，落在了那被烟熏得黑黝黝的房梁上。
“可不对啊，”陈旭像是自言自语，又像是说给瘫在地上的易中海听。
“我寻思着，您易中海，壹大爷，可不是那会亏待自己的人。
更不是那能把钱存银行的主儿——老派人，信不过那地方，觉得不保险。
****的存折，哪有摸得着的票子实在？所以……”
他猛地停住脚步，转过身，居高临下地看着眼神已经开始剧烈闪烁、甚至流露出一丝惊恐的易中海，嘴角勾起一抹**而笃定的笑意：
“所以，这些钱，您肯定没存银行。
它们就在这屋里，就在咱们脚下，或者……头顶上。”
他的目光，再次缓缓扫过墙壁、炕沿、房梁。
每一个被他目光触及的地方，都让易中海的心脏狠狠抽搐一下。
“墙缝？炕洞？还是……”陈旭抬起头，目光定格在那根最粗的主梁上，拖长了声音。
“房——梁——？”
“你……你到底想干什么？！”易中海像是被踩了尾巴的猫，嘶声叫了起来。
声音因为极度的恐惧和某种被戳破最隐秘心思的惊慌而变了调。
与此同时，一股凶光，真正属于亡命徒的、鱼死网破的凶光，从他眼底最深处猛地窜起！
他挣扎着想站起来，手指无意识地**地面，目光扫向门后那根顶门用的枣木杠子。
一个疯狂的念头不可遏制地涌上来——就在这里，就在今晚，让这个知道了太多秘密的小**永远闭嘴！
反正他是个没人在意的孤儿，死了也没人深究！
自己好歹是八级工，是院里的一大爷，总能想办法遮掩过去……
就在他杀心骤起，肌肉绷紧，准备扑向门后杠子的那一刹那——
陈旭动了。
他看似随意地往前迈了一小步，恰好挡住了易中海看向门后杠子的视线。
然后，他弯下腰，伸出手，看似轻飘飘地按在了易中海那因为激动和谋划而微微耸起的肩膀上。
就这一按，易中海浑身猛地一僵！
那只手看着瘦，没什么肉，可压在肩膀上，却像有千斤重！
更可怕的是，那手指仿佛铁钳，瞬间扣住了他肩膀的某个位置。
一阵难以形容的酸麻胀痛猛地传来，让他半边身子都使不上力气，刚蓄起的那点狠劲，顷刻间泄得干干净净。
陈旭的脸，凑到了易中海的耳边。
距离近得易中海能看清他眼底那冰冷而平静的光芒。
能闻到他身上那股子淡淡的、混合了烟味和冬天寒气的气息。
然后，他听到了陈旭的声音，压得极低，语速平缓，却带着一种森然的、不容置疑的寒意。
一字一句，敲进他的耳膜，砸进他的心里：
“壹大爷，我劝您，别动那不该动的心思。”
“我来之前，跟胡同口修车的老刘头，还有剃头棚的王三儿，都打过招呼了。
我说，我来壹大爷家坐坐，聊聊雨水的事儿。
要是半个钟头……嗯，最多半个钟头，我没拿着该拿的东西，从这院门走出去……”
陈旭顿了顿，感受着手下肩膀的剧烈颤抖，继续用那种**低语般的腔调说道：
“那他们明天一早，就得帮我去锣鼓巷、去帽儿胡同、去整个南锣鼓巷片区，敲锣打鼓，唱一段新编的‘莲花落’。
词儿我都想好了，还挺顺口，您听听？”
他清了清嗓子，用只有两人能听到的气声，带着一种古怪的、戏谑的韵律，轻轻哼唱起来：
“易中海，心真黑呐——”
“贪了孤儿的活命钱，足足八年他不亏心！”
“表面仁义道德高，背地里是只大硕鼠！”
“可怜雨水瘦巴巴，傻柱饭盒送贾家！”
“黑市**赚差价，八级工的脸全丢光！”
“街道办，***，明天咱就去把理讲！”
“让四九城的老少爷们都评评——”
“这四合院的‘壹大爷’，他到底是个啥心肠！”
哼完了最后一句，陈旭松开手，直起身，像是刚完成一段精彩的表演，略带期待地看着易中海，轻声问：
“壹大爷，您觉得这词儿……编得怎么样？合辙押韵不？
明天要是真唱遍四九城，您这‘德高望重’的一大爷，是不是得更出名了？”
易中海彻底瘫了。
不是假装，是真的瘫软如泥，连靠着墙坐直的力气都没有了。
他像一滩烂泥，出溜到地上，眼神空洞，面如死灰。
只有嘴唇还在无意识地哆嗦着，发出“嗬……嗬……”的漏气声。
陈旭刚才那番话，尤其是那一段“莲花落”，不仅彻底打碎了他最后一丝侥幸和反抗的念头。
更是将他最恐惧的场景——身败名裂，被所有人唾弃，甚至被法律严惩——血淋淋地摊开在他面前。
他仿佛已经听到了那响彻胡同的锣鼓和唱词。
看到了街坊邻居们指指点点的目光，看到了王主任铁青的脸，看到了冰凉的**……
完了，全完了。
什么八级工的体面，什么壹大爷的威信，什么多年的积蓄，甚至这条老命……
都在这个平常他看都懒得多看一眼的孤儿手里，捏得死死的。
时间一分一秒过去，屋里只剩下煤炉的“噼啪”声和易中海越来越微弱的急呼吸。
陈旭很有耐心，他重新坐回方凳上，甚至又卷了一根“大炮”，点上，慢慢地**。
烟雾袅袅升起，模糊了他年轻却没什么表情的脸。
大约过了五分钟，或者更久。
易中海终于动了动。
他极其缓慢地，用手撑着地，一点一点，艰难地爬了起来。
过程中，他始终低着头，不敢看陈旭一眼。
站起来后，他佝偻着背，仿佛一瞬间老了二十岁，脚步踉跄地，走向里屋的门帘。
门帘掀开，又落下。
里面传来一阵窸窸窣窣的声音，像是翻动箱柜，又像是抠挖砖石。
期间，还夹杂着一两声极力压抑的、痛苦的呜咽，像垂死野兽的哀鸣。
陈旭静静地坐在外屋，抽着烟，听着里面的动静，眼神平静无波。
又过了几分钟，里屋的声音停了。
门帘再次被掀开，易中海走了出来。
他怀里抱着一个用旧蓝布紧紧包裹着的、四四方方的包袱。
包袱不大，但看起来沉甸甸的。
易中海走得很慢，每一步都像踩在刀尖上。
他走到八仙桌前，手臂颤抖着，将那个蓝布包袱，极其缓慢、极其沉重地，放在了油腻的桌面上。
放下的瞬间，发出“咚”的一声闷响。
陈旭掐灭了烟，伸手，解开了包袱皮上系着的布扣。
蓝布散开，露出里面码放得整整齐齐的一沓沓纸币。
全是“大团结”，十元面额。一沓一百张，就是一千元。这里，足足有三沓。
三千元。
在1965年，这是一笔足以让任何人疯狂的巨款。
一个普通工人，****要攒十年。
陈旭的目光扫过这些钱，脸上并没有露出任何惊讶或者贪婪的神色，仿佛看到的只是一堆普通的纸。
他伸出手，拿起一沓，熟练地用手捻开，崭新的纸币发出清脆的“沙沙”声。