重生带着空间去赶海
幸福的巴掌------------------------------------------，膝盖上的伤口已经结了一层薄痂。村里的路他闭着眼睛都能走，哪块石板松了，哪个拐角有狗，哪棵榕树底下有人乘凉，全刻在骨头里。，脚步还是慢了下来。，是因为他看见了那栋石头房子。，出现过无数次，可每一次都是远远地看着，隔着大榕树的枝叶，隔着夜里的黑暗，隔着一条他怎么都迈不过去的门槛。，和他之间只隔了一条窄窄的土路。，灰白色的石块被海风侵蚀了不知道多少年，边角都磨圆了。屋顶上的瓦片有好几处换了新的，颜色深浅不一，像打了补丁的旧衣裳。院门是两扇木板的，上面的红漆剥落得差不多了，门框上贴着一副褪色的春联，上联被海风吹掉了一半，只剩“平安”两个字。。，手攥着酱油瓶子的瓶颈，指节发白。大黄已经先他一步冲进了院子，尾巴摇得呼呼响，汪汪叫着像是在跟屋里的人报信。，还有顾海中气十足的喊声：“妈，阿飞回来了，酱油买回来了没有？”。，钉在原地，动弹不得。“回来了就回来了，你喊什么喊，把肉烧糊了看我怎么收拾你。”，带着闽南女人特有的干脆利落，尾音微微上扬，像是在骂人又像是在哄人。声音里有柴火灶的热气，有葱花爆锅的烟火气，有一种顾飞这辈子在别处再也没有听到过的东西。。。
顾飞的眼眶一下就红了。他使劲眨了眨眼，把眼泪逼回去，深吸一口气，抬脚跨进了院门。
院子里和他记忆中的一模一样。靠墙堆着渔网和浮球，墙角种着一棵石榴树，树上挂着几个青涩的小果子。晾衣绳上挂着几件洗得发白的衣服，在海风里轻轻摇晃。鸡笼里养着五六只母鸡，正咕咕叫着在土里刨食。
厨房的门敞开着，热气裹着香味往外涌。
顾飞站在厨房门口，看见了灶台前的那个女人。
她四十出头的年纪，齐耳短发用两个黑色**别在耳后，穿着一件碎花短袖，腰间系着一条蓝布围裙。她的皮肤被海风吹成了小麦色，眼角已经有了细细的纹路，可她的背挺得很直，手里的锅铲翻得又快又稳。
林秀兰。
顾飞的母亲。
顾飞看着她，喉咙像被什么东西堵住了。他想起上一次“见到”她，是在医院的***里，她安安静静地躺在那里，脸上的皱纹比现在深得多，头发白了一大半，闭着眼睛，再也不会用那种又凶又暖的声音喊他的名字了。
她走的时候说了一句话，不是对他说的，是对哥哥说的。
“别让他进来。”
顾飞攥着酱油瓶子的手在发抖，可他死死咬住了后槽牙，没让自己哭出来。他把酱油瓶子举起来，声音尽量放得平稳：“妈，酱油买回来了。”
林秀兰头都没回，伸手往后一捞：“拿来。”
顾飞赶紧上前两步，把酱油瓶子递到她手里。林秀兰接过去拧开盖子，往锅里倒了一圈，刺啦一声，白色的蒸汽腾起来，***的颜色瞬间变得油亮亮的，浓油赤酱，香气扑鼻。
她这才转过头来看了顾飞一眼。
就是这一眼。
就是这一眼，让顾飞在心里跪了下来。
不是因为害怕，而是因为感激。感激老天爷给了他一次重新站在母亲面前的机会，感激这个活生生的、会骂人会做饭的、还没有对他失望透顶的母亲，此刻就在他面前，手里拿着锅铲，围裙上沾着油渍，头发被蒸汽熏得有点乱。
林秀兰的目光扫过他的脸，忽然皱起了眉：“你腿怎么了？”
顾飞低头看了一眼自己右腿膝盖上的伤，血痂已经干了，黑红色的，看着确实有点吓人。他刚想说“没事”，林秀兰已经放下锅铲走过来，弯下腰凑近了看。
“让你去买个酱油你都能把腿磕成这样，你是走路去的还是爬着去的？”她的语气凶得很，可手上动作很轻，拿手指小心翼翼地碰了碰伤口周围的皮肤，“疼不疼？”
“不疼。”顾飞的声音有点哑。
“不疼你哭什么？”
顾飞这才发现自己的眼泪不知道什么时候又流了下来。他赶紧用手背去擦，可越擦越多，怎么都止不住。
林秀兰直起身来，盯着他看了两秒，然后伸手在他脑门上拍了一下，不重，带着一种嫌弃又心疼的力道：“哭什么哭，多大的人了，磕破点皮就哭，将来娶了媳妇还得了？去去去，去堂屋坐着，我给你找点红药水抹抹。”
她说完转身去了里屋，嘴里还在念叨：“这个老二，一天到晚毛毛躁躁的，跟**一个德行，半点不让人省心……”
顾飞站在厨房门口，看着她的背影消失在里屋的门口，忽然咧开嘴笑了。
笑着笑着又哭了。
他用手背胡乱抹了一把脸，把眼泪擦干，转身走向堂屋。堂屋的门敞开着，正中间摆着一张八仙桌，桌上已经摆好了碗筷。桌子正上方挂着一幅**画，画的是松鹤延年，画的两边贴着一副对联，红纸已经泛黄了，上面的字是用毛笔写的，一笔一划端端正正。
“出海平安归，满舱鱼虾肥。”
那是父亲的字。顾飞认得，因为小时候父亲逼他练过毛笔字，说渔家的人要写得一手好字才不被人瞧不起。他没练几天就撂了笔，嫌累，嫌闷，嫌那个整天闷声不响只知道打渔的老头子什么都不懂。
可此刻他站在这幅对联前，看着那十四个字，忽然从那一笔一划里看出了很多东西。那字写得不漂亮，甚至有点笨拙，可每一笔都用了很大的力气，墨水渗进了红纸的纤维里，像是要把那些祝福和期盼刻进木头里。
出海平安归。
满舱鱼虾肥。
一个一辈子没离开过这片海的渔民，他最大的愿望，也不过就是这两件事。
可他的小儿子，连这个都没能给他。
“站在那儿发什么呆？”
一个低沉的、带着沙哑的声音从身后传来。
顾飞浑身一震，猛地转过身去。
堂屋门口站着一个四十多岁的男人，中等身材，肩膀很宽，穿着一条灰色的短裤和一件白色背心，脚上趿拉着一双塑料拖鞋。他的皮肤被晒成了深褐色，脸上的皱纹比实际年龄看起来要深，尤其是额头上的那几道，像被刀子刻上去的。他的头发又黑又硬，乱糟糟地支棱着，像是刚从海上回来还没顾上洗。
他的手上提着一串钥匙和一捆渔网线，手指粗得像胡萝卜，指节突出，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色。
顾建国。
顾飞的父亲。
顾飞看着这个男人，脑子里轰的一声炸开了无数的记忆碎片。
他想起父亲第一次打他，是因为他偷了邻居家的一串香蕉。那时候他七岁，父亲把他按在院子里，用竹条抽了十几下，每一下都疼得他嗷嗷叫。打完了他还觉得委屈，觉得不过是一串香蕉而已，至于吗？后来他才知道，那天父亲是红着眼眶打他的，打完了他自己一个人在院子里坐了很久很久，一根接一根地抽烟。
他想起父亲送他去镇上读书，每个星期天下午骑着那辆破自行车，载着他骑二十里的山路。父亲在前面蹬车，汗水湿透了整个后背，他坐在后座上，耳朵里灌满了呼呼的风声和父亲粗重的喘息声。到了学校门口，父亲从口袋里掏出皱巴巴的钞票塞给他，说一句“好好读书”，然后转身就走，从不回头。
他想起父亲被自己气死，想起父亲临走的时候说，“海儿，把渔网收了。秀兰，给阿飞留一碗饭。”
给阿飞留一碗饭。
他到最后，还在想着给他那个不争气的小儿子留一碗饭。
顾飞站在堂屋里，看着眼前这个活生生的、健健康康的、手里提着渔网线的父亲，膝盖一软，差点跪下去。
他忍住了。
他把酱油瓶子放在八仙桌上，声音尽量平静地喊了一声：“爸。”
顾建国看了他一眼，目光先是从他脸上移到膝盖上，又从膝盖上移回脸上。他什么都没说，把手里的渔网线放到墙角，钥匙挂在门后的钉子上，然后走到八仙桌旁坐下来，端起茶缸子喝了一口凉茶。
“腿怎么弄的？”他问，语气淡淡的，听不出什么情绪。
“在礁石上磕的。”顾飞说。
顾建国又喝了一口茶，把茶缸子放下，茶缸子磕在桌面上发出沉闷的一声响。
“都多大了，走路还不长眼睛。”他说，声音不大，可每个字都带着一种不容置疑的分量，“去把腿洗洗，让**给你上药。饭前别到处乱跑了。”
就这么几句话，甚至没有正眼看顾飞超过两秒。
可顾飞听得出来，那几句听起来像责备的话里，藏着一个父亲能给出的全部关心。在这个家里，男人不擅长说软话，不擅长表达感情，所有的疼惜和牵挂都藏在最硬的壳子里，藏在“饭前别到处乱跑”这种听起来像命令的句子里。
顾飞以前不懂这个。
他以前觉得父亲不爱他，觉得父亲偏心哥哥，觉得父亲只知道骂他不知道夸他。他以前觉得那个家又穷又闷又没意思，觉得那个老头子顽固、守旧、不懂他。
可他用了二十七年的时间，赚了几百亿的钱，才终于明白了一件事。
父亲不是不爱他。
父亲只是不会说。
顾飞在八仙桌旁边坐下来，坐在父亲对面。他看着他父亲端起茶缸子喝茶的样子，看着他喉结上下滚动的声音，看着他粗大的手指扣在搪瓷缸子上的力道，把这些画面一帧一帧地刻进脑子里。
上一辈子他错过了太多这样的画面，这一辈子，他要把它们全部存下来。
林秀兰从里屋出来了，手里拿着红药水和棉签。她走到顾飞跟前蹲下来，把棉签蘸了红药水往他膝盖上涂。药水碰到伤口，刺得顾飞嘶了一声。
“别动。”林秀兰按住他的腿，“知道疼就长点记性，下次走路看着点。”
顾海端着一大碗***从厨房出来了，把碗往桌上一墩，油亮的肉块堆得冒尖，肥瘦相间，酱色浓郁，上面撒了一把翠绿的葱花。他抹了一把额头上的汗，得意洋洋地说：“怎么样？我做的***，十里八乡找不出第二份！”
林秀兰白了他一眼：“就你话多。”
顾海嘿嘿一笑，拉了把椅子坐下来，说：“妈，阿亮叔不是说要来咱家吃饭吗？”
林秀兰给顾飞涂完药，站起来把红药水盖子拧上，淡淡地说：“不来了。早上我去找他，他说不来了。”
“为什么？”顾海追问道。
林秀兰没有回答，转身把红药水放回了里屋。
顾飞心里咯噔了一下。阿亮叔是村里管渔业证的人，母亲之前一直在找他帮忙，想让父亲的那条破船换一张新的作业许可证。这件事他隐约有点印象，上一世，阿亮叔没有帮这个忙。
顾飞忽然觉得胸口那块石头微微发热，像是一个无声的提醒。
他摸了**口，石头贴着皮肤，温热的感觉从指尖传遍全身。
“吃饭吃饭。”顾海拿起筷子，先给母亲夹了一块最好的五花肉放在她碗里，又给父亲夹了一块，然后给自己夹了一块，大口大口地吃起来。
顾飞看着这一幕，鼻子又酸了。
他想起上一世，哥哥在监狱里待了八年，出来以后再也没有人给他夹过菜。他一个人住在老房子里，一个人吃饭，一个人过年，一个人坐到深夜。
那些年，谁给他哥夹过一块肉？
没有。
顾飞拿起筷子，从碗里夹了一块最大的***，稳稳当当地放进了顾海的碗里。
顾海愣了一下，嘴里还嚼着饭，含混不清地说：“你干啥？你自己吃啊。”
“哥，你吃。”顾飞说，声音有点紧，“你做的***，你得多吃点。”
顾海看了他一眼，嘴里嘟囔了一句“***”，可嘴角却不受控制地往上翘了一下。
林秀兰端着碗，看着这两个儿子，目光在顾飞脸上多停留了两秒。她总觉得今天这个小儿子不太对劲，眼睛里多了些东西，说不清是什么，像是一夜之间长大了好几岁，又像是经历了什么她不知道的事。
可她什么都没问。她端起碗，夹了一筷子青菜，慢慢嚼着，目光时不时地落在顾飞身上。
顾建国闷头吃饭，吃得很快，一碗饭扒拉完又去盛了一碗。他吃饭的时候不说话，这是规矩。可今天他破天荒地开口了，声音不大，像是在自言自语：“下午跟我去码头，把渔网理一理，明天一早出海。”
顾飞的手顿了一下。
出海。
上一世，他最后一次跟父亲出海，是他十三岁那年。后来他就再也不愿意去了，嫌累，嫌脏，嫌晒，嫌丢人。他觉得自己将来是要干大事的人，不能一辈子跟渔船打交道。
可他现在想起来了，父亲每次出海回来，第一件事不是清点渔获，而是在码头边蹲下来，用手捧起海水洗脸。海风吹了一整天，脸上全是盐霜，皮肤*得发疼，可父亲从来不抱怨。
他只是蹲在那里，沉默地把脸洗干净，然后站起来，扛着渔网，一步一步走回家。
顾飞放下筷子，看着他父亲被海风和岁月打磨得粗糙的侧脸，认真地、用力地点了点头。
“好。”他说，“我跟您去。”
顾建国夹菜的手顿了一下，抬起眼皮看了他一眼。
那一眼很短，短到顾海和林秀兰都没有注意到。可顾飞注意到了。
他父亲的眼睛里，闪过了一丝极淡极淡的、稍纵即逝的东西。
是意外，也是……欣慰。
顾建国很快低下头继续吃饭，什么都没说，好像刚才那一眼从来没有发生过。可他夹菜的动作明显慢了一些，像是在想什么事情。
饭吃了一半，院门外忽然传来一阵急促的脚步声，紧接着是一个少年的声音，带着明显的慌张。
“海哥！海哥！不好了！码头那边出事了！”
顾海猛地站起来，凳子差点翻倒：“什么事？”
一个瘦高的少年冲进院子，十四五岁的样子，光着膀子，浑身湿透了，大口大口地喘着气，脸上全是惊恐。
“郑、郑海生……他的船在礁石区翻了！人、人不知道被冲到哪里去了！快、快去找啊！”
顾飞的筷子啪嗒一声掉在了桌上。
郑海生。
这个名字像一道闪电劈进了他的脑子。
他猛地转过头看向窗外，远处码头的方向，隐隐约约传来嘈杂的人声和急促的呼喊。那片礁石区他比谁都熟悉——退潮的时候礁石露出水面，看起来风平浪静，可水下的暗流比任何地方都凶险。
上一世，郑海生的船翻了，人是第二天被找到的，已经没了呼吸。
他记得这件事，因为他记得那天晚上整个村子都在哭。郑海生的母亲哭得晕过去好几次，他父亲一夜之间白了头，而郑海生的妹妹——那个扎着马尾辫的、总是笑盈盈的姑娘——跪在码头边上，一夜没有起来，第二天嗓子哑得说不出话。
郑秋韵。
那个送他石头的姑娘。
顾飞蹭地站了起来，椅子哐当一声倒在地板上。
“我去。”他说，声音不大，可语气里有种不容置疑的东西，“我知道那片礁石区的水流方向，我知道人可能被冲到哪儿。”
满屋子的人都愣住了。
顾海最先反应过来：“你个小孩子去什么去，我去——”
“哥。”顾飞打断了他，那**八岁的眼睛里，忽然迸发出一种完全不属于这个年纪的、沉稳到可怕的光芒，“信我。我知道他在哪。”
他说完已经冲出了院门，赤脚踩在滚烫的石板路上，朝码头狂奔而去。
身后传来母亲的喊声：“顾飞！你腿上有伤！”
他没有回头。
膝盖上的伤口在他奔跑的时候重新裂开了，血顺着小腿往下淌，可他感觉不到疼。他满脑子只有一个念头，快一点，再快一点。
如果他能在所有人之前找到郑海生，如果他能改变这个结局，那就意味着，一切都可以改变。
那些他以为无法挽回的悲剧，那些他以为命中注定的结局，都可以改变。
风在耳边呼啸，海的味道越来越浓。
顾飞一边跑，一边攥紧了胸口的石头。
石头滚烫。
像是在燃烧。
顾飞的眼眶一下就红了。他使劲眨了眨眼，把眼泪逼回去，深吸一口气，抬脚跨进了院门。
院子里和他记忆中的一模一样。靠墙堆着渔网和浮球，墙角种着一棵石榴树，树上挂着几个青涩的小果子。晾衣绳上挂着几件洗得发白的衣服，在海风里轻轻摇晃。鸡笼里养着五六只母鸡，正咕咕叫着在土里刨食。
厨房的门敞开着，热气裹着香味往外涌。
顾飞站在厨房门口，看见了灶台前的那个女人。
她四十出头的年纪，齐耳短发用两个黑色**别在耳后，穿着一件碎花短袖，腰间系着一条蓝布围裙。她的皮肤被海风吹成了小麦色，眼角已经有了细细的纹路，可她的背挺得很直，手里的锅铲翻得又快又稳。
林秀兰。
顾飞的母亲。
顾飞看着她，喉咙像被什么东西堵住了。他想起上一次“见到”她，是在医院的***里，她安安静静地躺在那里，脸上的皱纹比现在深得多，头发白了一大半，闭着眼睛，再也不会用那种又凶又暖的声音喊他的名字了。
她走的时候说了一句话，不是对他说的，是对哥哥说的。
“别让他进来。”
顾飞攥着酱油瓶子的手在发抖，可他死死咬住了后槽牙，没让自己哭出来。他把酱油瓶子举起来，声音尽量放得平稳：“妈，酱油买回来了。”
林秀兰头都没回，伸手往后一捞：“拿来。”
顾飞赶紧上前两步，把酱油瓶子递到她手里。林秀兰接过去拧开盖子，往锅里倒了一圈，刺啦一声，白色的蒸汽腾起来，***的颜色瞬间变得油亮亮的，浓油赤酱，香气扑鼻。
她这才转过头来看了顾飞一眼。
就是这一眼。
就是这一眼，让顾飞在心里跪了下来。
不是因为害怕，而是因为感激。感激老天爷给了他一次重新站在母亲面前的机会，感激这个活生生的、会骂人会做饭的、还没有对他失望透顶的母亲，此刻就在他面前，手里拿着锅铲，围裙上沾着油渍，头发被蒸汽熏得有点乱。
林秀兰的目光扫过他的脸，忽然皱起了眉：“你腿怎么了？”
顾飞低头看了一眼自己右腿膝盖上的伤，血痂已经干了，黑红色的，看着确实有点吓人。他刚想说“没事”，林秀兰已经放下锅铲走过来，弯下腰凑近了看。
“让你去买个酱油你都能把腿磕成这样，你是走路去的还是爬着去的？”她的语气凶得很，可手上动作很轻，拿手指小心翼翼地碰了碰伤口周围的皮肤，“疼不疼？”
“不疼。”顾飞的声音有点哑。
“不疼你哭什么？”
顾飞这才发现自己的眼泪不知道什么时候又流了下来。他赶紧用手背去擦，可越擦越多，怎么都止不住。
林秀兰直起身来，盯着他看了两秒，然后伸手在他脑门上拍了一下，不重，带着一种嫌弃又心疼的力道：“哭什么哭，多大的人了，磕破点皮就哭，将来娶了媳妇还得了？去去去，去堂屋坐着，我给你找点红药水抹抹。”
她说完转身去了里屋，嘴里还在念叨：“这个老二，一天到晚毛毛躁躁的，跟**一个德行，半点不让人省心……”
顾飞站在厨房门口，看着她的背影消失在里屋的门口，忽然咧开嘴笑了。
笑着笑着又哭了。
他用手背胡乱抹了一把脸，把眼泪擦干，转身走向堂屋。堂屋的门敞开着，正中间摆着一张八仙桌，桌上已经摆好了碗筷。桌子正上方挂着一幅**画，画的是松鹤延年，画的两边贴着一副对联，红纸已经泛黄了，上面的字是用毛笔写的，一笔一划端端正正。
“出海平安归，满舱鱼虾肥。”
那是父亲的字。顾飞认得，因为小时候父亲逼他练过毛笔字，说渔家的人要写得一手好字才不被人瞧不起。他没练几天就撂了笔，嫌累，嫌闷，嫌那个整天闷声不响只知道打渔的老头子什么都不懂。
可此刻他站在这幅对联前，看着那十四个字，忽然从那一笔一划里看出了很多东西。那字写得不漂亮，甚至有点笨拙，可每一笔都用了很大的力气，墨水渗进了红纸的纤维里，像是要把那些祝福和期盼刻进木头里。
出海平安归。
满舱鱼虾肥。
一个一辈子没离开过这片海的渔民，他最大的愿望，也不过就是这两件事。
可他的小儿子，连这个都没能给他。
“站在那儿发什么呆？”
一个低沉的、带着沙哑的声音从身后传来。
顾飞浑身一震，猛地转过身去。
堂屋门口站着一个四十多岁的男人，中等身材，肩膀很宽，穿着一条灰色的短裤和一件白色背心，脚上趿拉着一双塑料拖鞋。他的皮肤被晒成了深褐色，脸上的皱纹比实际年龄看起来要深，尤其是额头上的那几道，像被刀子刻上去的。他的头发又黑又硬，乱糟糟地支棱着，像是刚从海上回来还没顾上洗。
他的手上提着一串钥匙和一捆渔网线，手指粗得像胡萝卜，指节突出，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色。
顾建国。
顾飞的父亲。
顾飞看着这个男人，脑子里轰的一声炸开了无数的记忆碎片。
他想起父亲第一次打他，是因为他偷了邻居家的一串香蕉。那时候他七岁，父亲把他按在院子里，用竹条抽了十几下，每一下都疼得他嗷嗷叫。打完了他还觉得委屈，觉得不过是一串香蕉而已，至于吗？后来他才知道，那天父亲是红着眼眶打他的，打完了他自己一个人在院子里坐了很久很久，一根接一根地抽烟。
他想起父亲送他去镇上读书，每个星期天下午骑着那辆破自行车，载着他骑二十里的山路。父亲在前面蹬车，汗水湿透了整个后背，他坐在后座上，耳朵里灌满了呼呼的风声和父亲粗重的喘息声。到了学校门口，父亲从口袋里掏出皱巴巴的钞票塞给他，说一句“好好读书”，然后转身就走，从不回头。
他想起父亲被自己气死，想起父亲临走的时候说，“海儿，把渔网收了。秀兰，给阿飞留一碗饭。”
给阿飞留一碗饭。
他到最后，还在想着给他那个不争气的小儿子留一碗饭。
顾飞站在堂屋里，看着眼前这个活生生的、健健康康的、手里提着渔网线的父亲，膝盖一软，差点跪下去。
他忍住了。
他把酱油瓶子放在八仙桌上，声音尽量平静地喊了一声：“爸。”
顾建国看了他一眼，目光先是从他脸上移到膝盖上，又从膝盖上移回脸上。他什么都没说，把手里的渔网线放到墙角，钥匙挂在门后的钉子上，然后走到八仙桌旁坐下来，端起茶缸子喝了一口凉茶。
“腿怎么弄的？”他问，语气淡淡的，听不出什么情绪。
“在礁石上磕的。”顾飞说。
顾建国又喝了一口茶，把茶缸子放下，茶缸子磕在桌面上发出沉闷的一声响。
“都多大了，走路还不长眼睛。”他说，声音不大，可每个字都带着一种不容置疑的分量，“去把腿洗洗，让**给你上药。饭前别到处乱跑了。”
就这么几句话，甚至没有正眼看顾飞超过两秒。
可顾飞听得出来，那几句听起来像责备的话里，藏着一个父亲能给出的全部关心。在这个家里，男人不擅长说软话，不擅长表达感情，所有的疼惜和牵挂都藏在最硬的壳子里，藏在“饭前别到处乱跑”这种听起来像命令的句子里。
顾飞以前不懂这个。
他以前觉得父亲不爱他，觉得父亲偏心哥哥，觉得父亲只知道骂他不知道夸他。他以前觉得那个家又穷又闷又没意思，觉得那个老头子顽固、守旧、不懂他。
可他用了二十七年的时间，赚了几百亿的钱，才终于明白了一件事。
父亲不是不爱他。
父亲只是不会说。
顾飞在八仙桌旁边坐下来，坐在父亲对面。他看着他父亲端起茶缸子喝茶的样子，看着他喉结上下滚动的声音，看着他粗大的手指扣在搪瓷缸子上的力道，把这些画面一帧一帧地刻进脑子里。
上一辈子他错过了太多这样的画面，这一辈子，他要把它们全部存下来。
林秀兰从里屋出来了，手里拿着红药水和棉签。她走到顾飞跟前蹲下来，把棉签蘸了红药水往他膝盖上涂。药水碰到伤口，刺得顾飞嘶了一声。
“别动。”林秀兰按住他的腿，“知道疼就长点记性，下次走路看着点。”
顾海端着一大碗***从厨房出来了，把碗往桌上一墩，油亮的肉块堆得冒尖，肥瘦相间，酱色浓郁，上面撒了一把翠绿的葱花。他抹了一把额头上的汗，得意洋洋地说：“怎么样？我做的***，十里八乡找不出第二份！”
林秀兰白了他一眼：“就你话多。”
顾海嘿嘿一笑，拉了把椅子坐下来，说：“妈，阿亮叔不是说要来咱家吃饭吗？”
林秀兰给顾飞涂完药，站起来把红药水盖子拧上，淡淡地说：“不来了。早上我去找他，他说不来了。”
“为什么？”顾海追问道。
林秀兰没有回答，转身把红药水放回了里屋。
顾飞心里咯噔了一下。阿亮叔是村里管渔业证的人，母亲之前一直在找他帮忙，想让父亲的那条破船换一张新的作业许可证。这件事他隐约有点印象，上一世，阿亮叔没有帮这个忙。
顾飞忽然觉得胸口那块石头微微发热，像是一个无声的提醒。
他摸了**口，石头贴着皮肤，温热的感觉从指尖传遍全身。
“吃饭吃饭。”顾海拿起筷子，先给母亲夹了一块最好的五花肉放在她碗里，又给父亲夹了一块，然后给自己夹了一块，大口大口地吃起来。
顾飞看着这一幕，鼻子又酸了。
他想起上一世，哥哥在监狱里待了八年，出来以后再也没有人给他夹过菜。他一个人住在老房子里，一个人吃饭，一个人过年，一个人坐到深夜。
那些年，谁给他哥夹过一块肉？
没有。
顾飞拿起筷子，从碗里夹了一块最大的***，稳稳当当地放进了顾海的碗里。
顾海愣了一下，嘴里还嚼着饭，含混不清地说：“你干啥？你自己吃啊。”
“哥，你吃。”顾飞说，声音有点紧，“你做的***，你得多吃点。”
顾海看了他一眼，嘴里嘟囔了一句“***”，可嘴角却不受控制地往上翘了一下。
林秀兰端着碗，看着这两个儿子，目光在顾飞脸上多停留了两秒。她总觉得今天这个小儿子不太对劲，眼睛里多了些东西，说不清是什么，像是一夜之间长大了好几岁，又像是经历了什么她不知道的事。
可她什么都没问。她端起碗，夹了一筷子青菜，慢慢嚼着，目光时不时地落在顾飞身上。
顾建国闷头吃饭，吃得很快，一碗饭扒拉完又去盛了一碗。他吃饭的时候不说话，这是规矩。可今天他破天荒地开口了，声音不大，像是在自言自语：“下午跟我去码头，把渔网理一理，明天一早出海。”
顾飞的手顿了一下。
出海。
上一世，他最后一次跟父亲出海，是他十三岁那年。后来他就再也不愿意去了，嫌累，嫌脏，嫌晒，嫌丢人。他觉得自己将来是要干大事的人，不能一辈子跟渔船打交道。
可他现在想起来了，父亲每次出海回来，第一件事不是清点渔获，而是在码头边蹲下来，用手捧起海水洗脸。海风吹了一整天，脸上全是盐霜，皮肤*得发疼，可父亲从来不抱怨。
他只是蹲在那里，沉默地把脸洗干净，然后站起来，扛着渔网，一步一步走回家。
顾飞放下筷子，看着他父亲被海风和岁月打磨得粗糙的侧脸，认真地、用力地点了点头。
“好。”他说，“我跟您去。”
顾建国夹菜的手顿了一下，抬起眼皮看了他一眼。
那一眼很短，短到顾海和林秀兰都没有注意到。可顾飞注意到了。
他父亲的眼睛里，闪过了一丝极淡极淡的、稍纵即逝的东西。
是意外，也是……欣慰。
顾建国很快低下头继续吃饭，什么都没说，好像刚才那一眼从来没有发生过。可他夹菜的动作明显慢了一些，像是在想什么事情。
饭吃了一半，院门外忽然传来一阵急促的脚步声，紧接着是一个少年的声音，带着明显的慌张。
“海哥！海哥！不好了！码头那边出事了！”
顾海猛地站起来，凳子差点翻倒：“什么事？”
一个瘦高的少年冲进院子，十四五岁的样子，光着膀子，浑身湿透了，大口大口地喘着气，脸上全是惊恐。
“郑、郑海生……他的船在礁石区翻了！人、人不知道被冲到哪里去了！快、快去找啊！”
顾飞的筷子啪嗒一声掉在了桌上。
郑海生。
这个名字像一道闪电劈进了他的脑子。
他猛地转过头看向窗外，远处码头的方向，隐隐约约传来嘈杂的人声和急促的呼喊。那片礁石区他比谁都熟悉——退潮的时候礁石露出水面，看起来风平浪静，可水下的暗流比任何地方都凶险。
上一世，郑海生的船翻了，人是第二天被找到的，已经没了呼吸。
他记得这件事，因为他记得那天晚上整个村子都在哭。郑海生的母亲哭得晕过去好几次，他父亲一夜之间白了头，而郑海生的妹妹——那个扎着马尾辫的、总是笑盈盈的姑娘——跪在码头边上，一夜没有起来，第二天嗓子哑得说不出话。
郑秋韵。
那个送他石头的姑娘。
顾飞蹭地站了起来，椅子哐当一声倒在地板上。
“我去。”他说，声音不大，可语气里有种不容置疑的东西，“我知道那片礁石区的水流方向，我知道人可能被冲到哪儿。”
满屋子的人都愣住了。
顾海最先反应过来：“你个小孩子去什么去，我去——”
“哥。”顾飞打断了他，那**八岁的眼睛里，忽然迸发出一种完全不属于这个年纪的、沉稳到可怕的光芒，“信我。我知道他在哪。”
他说完已经冲出了院门，赤脚踩在滚烫的石板路上，朝码头狂奔而去。
身后传来母亲的喊声：“顾飞！你腿上有伤！”
他没有回头。
膝盖上的伤口在他奔跑的时候重新裂开了，血顺着小腿往下淌，可他感觉不到疼。他满脑子只有一个念头，快一点，再快一点。
如果他能在所有人之前找到郑海生，如果他能改变这个结局，那就意味着，一切都可以改变。
那些他以为无法挽回的悲剧，那些他以为命中注定的结局，都可以改变。
风在耳边呼啸，海的味道越来越浓。
顾飞一边跑，一边攥紧了胸口的石头。
石头滚烫。
像是在燃烧。