青衫赴尘缘

铃又叮叮咚咚地响了一阵，然后安静下来。陆青衫站在空旷的画廊里，闻到她身上残留的一缕极淡的气息，像是桂花，又像是某种不知名的小白花，说不清是什么，只是让人觉得干净。
他走到门口，看到她撑着伞走进巷口的暮色里。雨已经停了，她还撑着伞，身影越来越小，最后消失在梧桐树后面。
陆青衫回到店里，发现她站过的位置，地板上有一小摊水迹。不是雨伞滴下来的，是她的。
他蹲下来，用手指碰了碰那摊水。
不是雨水。
是眼泪。
2 尘缘旧事
陆青衫那天晚上失眠了。
他躺在床上，翻来覆去地想那一幕——那个女人站在《尘缘》前面，肩膀前倾，一动不动，像一尊被时间凝固了的雕塑。他从她的背影里读出了很多东西，但他不敢确定那些东西是不是他凭空想象出来的。他是一个画家，太容易把情绪投射到别人身上。也许她只是被那幅画触动了，也许她只是想起了一段往事，也许那幅画里的场景和她生命中的某个片段重合了。这些都可能，和她本人无关，和他更无关。
但他还是失眠了。
凌晨两点，他爬起来，坐到画室里，点了一盏灯。桌上摊着一张宣纸，他用毛笔蘸了淡墨，想画点什么，但笔悬在纸上，迟迟落不下去。他的脑子里全是那个女人的脸——不是全貌，是碎片：她站在门口收伞时的侧脸，她数钱时微微颤抖的手指，她问他“你画里的人有名字吗”时抿紧的嘴唇。
他画不下去。
他把笔放下，靠进椅背里，闭着眼睛，任思绪像窗外的夜风一样，漫无目的地飘。
他想起六年多前的事了。
那时候他二十三岁，刚从美院毕业，在北京漂了一年，没漂出名堂。他画的那些东西——老巷子、旧房子、快要消失的城市肌理——在画廊里无人问津，在社交媒体上也没有水花。他穷到交不起房租，被房东从出租屋里赶出来，在一个朋友家的沙发上蹭了两个月。最后朋友委婉地告诉他“要不你还是回家吧”，他听了，回了南城。
南城是座小城，节奏慢，生活成本低，适合他这种还没想清楚自己要干什么的年轻人。他在老城区的巷子里租了这间店面，楼上住