姜芽：不会宫斗，只会海姆立克

—春寒------------------------------------------。，裹着雨丝，一根根往她骨头缝里钻。她盯着头顶的房梁看了很久——不是天花板，不是她出租屋里那盏坏了半年的吸顶灯，是木头房梁，黑漆漆的，挂着蛛网。蛛网被风吹得一晃一晃，上面粘着一只干瘪的飞虫**。，她还活着。，她活在了别人的身体里。——这姑娘是被推进湖里淹死的。，像泡在水里的碎纸片，每一张都写着同一个字：冷。她记得水灌进嘴里的腥味，记得有人掰开她抓着岸草的手指，记得推她的人穿着水红色的绣花鞋——鞋尖上绣着一朵莲花，花瓣被泥水溅脏了。。她的嫡姐。：她被捞上来以后，有人按她的胸口，有人掐她的人中，但她已经不在了。那个被叫做“三小姐”的姑娘死在了那场三月冰凉的湖水里，留下的只是这具还在喘气的身体。。。不是她在古装剧里见过的那种精致茅草屋，是真正的破——土墙被雨水泡出了裂缝，墙根长了一圈青苔，门板歪了一半，用一根麻绳勉强拴在门框上。灶台塌了一个角，灶膛里的冷灰不知道积了多久，黑乎乎地粘在灶砖上。空气里一股霉味混着陈年烟灰的味道，还有一丝若有若无的尿骚味——大概是老鼠在哪个角落做了窝。：一身半旧的粗布衣裳，袖口磨破了边，露出里头的粗麻衬里。手腕细得像一折就断，手指上全是冻疮的旧疤，指甲缝里嵌着泥。她把袖子往上撸了撸，看到小臂内侧有一块淡淡的青色胎记，形状像半片叶子。。是她自己的。，然后把袖子放下来。，一阵头晕目眩又跌坐回去。原主的身体太差了。不是锦衣玉食的娇弱，是长年吃不饱的亏空。肋骨一根根硌着她的手臂，胃里翻上来一股尖锐的饥饿感，像是有人拿刀片在刮她的胃壁。，闭着眼睛让那阵晕劲过去。脑子里那些碎纸片一样的记忆还在浮浮沉沉，她翻了一会儿，拼出了几条最重要的信息。
这姑娘叫姜满。姓姜，不姓苏。
她生母姓姜，是苏家的妾，生她的时候难产死了。苏家给她上了族谱，但她从小就知道自己跟嫡姐不一样——嫡姐叫苏锦瑶，她叫姜满，连姓都不是同一个。府里的丫鬟私下叫她“姜丫头”，当面叫“三小姐”，两个称呼都不是她自己选的。
她五岁那年问过乳母，为什么姐姐姓苏我姓姜。乳母捂着她的嘴说不许问，被夫人听到了要挨板子。
后来她就不问了。
安州苏家是当地大户，她父亲苏正源在京中做官，一年到头不回来。嫡母赵氏管着内宅，面上对庶子女一视同仁，背地里连月钱都经常“忘记”发。原主在府里的日子过得还不如一个体面丫鬟——好的时候被当透明人，不好的时候是嫡姐的出气筒。
三天前，嫡母让原主跟着嫡姐苏锦瑶去城外的慈云寺上香。回来的路上落了水，被定性为“失足”。
没有人会追究。
姜满把这些记忆碎片拢了拢，在心里给原主上了三炷香。然后她睁开眼，扶着墙重新站起来。
现在活着的是她。先搞点吃的吧。
灶台上什么都没有，连个缺口的碗都没有。墙角堆着半捆发黑的稻草，大概是之前住的人留下的。她翻了翻稻草堆，手指碰到一个冰凉的东西——一个破陶罐，缺了半边口。再翻，摸到两块打火石。
姜满把打火石攥在手里，继续找。在灶台底下摸到一把豁了口的菜刀，刀刃锈了一半，刀柄松动了，但还能用。她试着在灶砖上磨了两下，锈粉簌簌往下掉，露出底下还算完整的铁刃。
屋子后面有个小院子。说是院子，其实只是屋后一块长满野草的荒地，用几根歪歪扭扭的树枝扎了一道篱笆，篱笆也快倒了。雨刚停，草叶上挂着水珠，空气里一股湿漉漉的泥土味混着野草折断后的青涩气息。
她蹲下来，拨开齐膝高的野草。心跳快了一拍。
荠菜。
三月的荠菜还没开花，叶片贴地长着，边缘带着细小的锯齿，叶面上还挂着雨水。她伸手挖了一棵，根上带着湿泥，放在鼻子前闻了闻——那股熟悉的清苦味冲上来，差点把她的眼泪冲下来。
她认得荠菜。不是原主的记忆，是**教的。
**是护士，在县城医院干了一辈子。每年春天，**都会骑那辆叮当响的旧自行车，带她去北郊的荒地挖荠菜。**在前面弯着腰找，她在后面拎着篮子。挖到大的，**会举起来对着太阳照，眯着眼睛笑。
“妈，这野菜有什么好吃的，苦不拉几的。”
“你懂什么。闹饥荒那年，要不是**姥认得野菜，咱们家早绝户了。穷人的本事，不能丢。”
**说这话的时候，把那棵荠菜举在阳光底下，眯着眼睛笑。那双眼睛和面前这丛荠菜隔着不知道多少个时空，忽然重叠在一起。不知道妈妈在那边怎么样了。
姜满把那棵荠菜攥在手心里，攥得叶子都碎了。
算了，别想了。没时间哭。先活下去。
她用袖子抹了一把眼睛，弯下腰继续挖。雨后的野草从比她想象得丰富——除了那一小片荠菜，墙角还长着几株蒲公英，嫩叶锯齿分明，根须上沾满湿泥。再往远处看，篱笆根下有一丛野薄荷，被雨打得东倒西歪，但那股清凉的味道隔着几步就钻进鼻子里。她甚至还找到了一丛野葱，细细弱弱地混在杂草中间，***的时候带起一小坨泥。
姜满把能吃的野菜一株株挖出来，用衣角兜着。
半个时辰后，破屋里飘起了烟火气。
她用打火石点着了稻草，灶膛里腾起一股呛人的浓烟。她被呛得直咳嗽，眼泪鼻涕一起流，但死撑着没让火灭掉。等火稳了，她把破陶罐架在灶火上，倒进从屋后水缸里舀的雨水——水有点浑，水面浮着一片不知道什么时候掉进去的枯叶。她盯着那片叶子看了三秒，把它捞出来扔掉。
水开了。
她把洗干净的荠菜和蒲公英叶丢进去，看着它们在沸水里慢慢变软、变深。没有盐，没有油，没有姜。只是白水煮野菜，咕嘟咕嘟冒着泡。但那股清苦的草木香从陶罐里飘出来的时候，她胃里所有的饥饿感都被勾了起来。
她端着破陶罐蹲在门槛上，一口一口喝着热汤。雨水顺着屋檐滴下来，滴在门槛前的石头上，滴出一个浅浅的小坑。她看着那个水坑，觉得这大概是她这辈子喝过的最好喝的汤。
不是因为好喝。是因为这碗汤是她自己煮的。胃里终于不空了，脑子也开始转了。
她的处境很糟糕。这间破屋子在慈云寺后山，离苏家田庄大约三里地。原主被扔在这里“反省”，其实就是让她自生自灭。苏府里的人不会来找她，至少在老**寿辰之前不会——赵氏需要她活着回去演一出“母女情深”，但不会让她活得太好。
也就是说，她得靠自己活到老**寿辰。然后在寿宴上应付过去，再想办法彻底离开苏家。
姜满把最后一口汤喝完，用袖子擦了擦嘴。
第一步：活过今天。第二步：活过这个月。第三步的事，第三步再想。
她把破陶罐洗干净，倒扣在灶台上。又在屋前屋后转了一圈，用脚步丈量了一下地盘。屋后除了荠菜和蒲公英，还有几株刚冒芽的车前草。再往远走几步，溪边有一棵歪脖子柳树，柳芽刚发出来，嫩黄嫩黄的。柳芽也能吃——**说过，荒年的时候柳芽焯水凉拌，是救命的菜。
她把看到的都记在心里，像一个清点库存的仓管员。荠菜够吃三天，蒲公英够吃五天，柳芽刚发，还能吃一阵。有打火石，有破陶罐，有豁口菜刀。水源在屋后，是一条从山上淌下来的小溪，水还算清。
天快黑的时候，她走进屋里，把稻草重新铺了一遍，铺得厚一点，拢成一个窝的形状。然后她躺下来，裹紧身上那件半湿的粗布衫，闭上眼睛。
今天还活着。明天的事，明天再说。
入睡前最后一刻，她脑子里闪过的念头不是回家，不是报仇，不是怎么在古代发财致富。
是要是有块姜就好了。煮荠菜汤放点姜，能驱寒。
窗外的雨又下起来了。雨点打在瓦片上，啪嗒啪嗒，像是谁在敲一扇她够不到的门。