霍去病他姐

陈伯------------------------------------------。准确地说，他在离村三四里外的一道山沟里，搭了两间土坯房，一间住人，一间堆药。，也不过是四面土墙加一个茅草顶。屋里一张木板床、一张瘸腿的木桌、两条板凳、一口破了沿的陶罐、几个粗瓷碗。墙角堆着柴火，房梁上挂着风干的草药，空气里弥漫着苦味和霉味，仔细闻还有一丝若有若无的陈年酒香。，没有进去。，但那件袄子太大，拖到地上，把她的脚面都盖住了。她的脸上还有干涸的血迹，手心里攥着母亲临死前塞给她的那块玉佩，指节因为用力而发白。她没有哭，也没有说话，就那样站在门口，像一棵被风雪打折了腰、却还没有倒下的小树。，把那捆柴火扔到墙角，又从灶台后面摸出一块火镰，蹲下来生火。他的手很稳，打了三五下就把灶膛里的干草点着了，火光照亮了他布满皱纹的脸。他往灶里添了几根细柴，又架上一根粗的，火势渐渐旺起来。“进来。”他说，头也没抬。。。他把陶罐架到火上，往里舀了两瓢水，又从房梁上取了几样干草药，用手搓碎了丢进罐里。水烧开的时候，草药的味道从罐口涌出来，苦中带着一丝辛辣，溢满了整间屋子。，端到霍砚面前。“喝了。”，没有接。，和她平视。他浑浊的眼睛里有一种奇怪的光，说不上是怜悯还是别的什么，但不像村子里那些大人看她时的眼神——那些眼神里有心疼、有同情、也有一种“这孩子真可怜”的距离感。陈伯的眼神不一样。他说不上温和，甚至有些冷淡，但那种冷淡不是不在乎，而是某种经历过太多之后的平静。“你身上有伤。”他说，“冻的，还有擦的。不喝药会发烧，发烧了会死人。”，捧在手心里。碗很烫，她的手指被烫得红了，但她没有松手。她低下头，一口一口地喝。药很苦，比陈伯以前给她娘看病时开的药都苦，苦到舌根发麻，苦到胃里翻涌。她没有皱眉头，也没有停下来。，从她手里接过空碗，转身又去灶台那边忙活。
霍砚进了屋。
她选了一个角落，靠着墙根蹲下来。土墙冰冷，隔着棉袄都能感觉到那股寒意。她把玉佩从手心里拿出来，借着火光仔细看——那是上好的和田青玉，温润细腻，正面刻着一个篆字，她不认识。背面是素面，没有任何纹饰。
母亲说过她是霍家的女儿。霍家是什么家？家里有这样的人家吗？九岁的她不擅长想太复杂的事，她擅长的是记住——记住母亲倒在雪地里的样子，记住那些匈奴话，记住井口飘落的雪花。
陈伯从灶台那边端了两个碗过来。一碗是黍米粥，稠的，能立住筷子；另一碗还是药汤，比刚才那碗颜色更深。
“先吃粥。”
霍砚接过粥碗。黍米粥里掺了干野菜和一点点盐，算不上好吃，但热乎。她吃得很快，吃了大半碗的时候忽然停下来，抬头看着陈伯。
陈伯正在喝另一碗药。不是给她熬的那种，是他自己的药。他的动作比霍砚慢得多，每喝一口都要歇一歇，像是在和什么无形的力量较劲。
“你也病了？”霍砚问。
这是她主动说的第一句话。
陈伯看了她一眼：“**病，不碍事。”
“你是什么人？”
“郎中。”
“郎中怎么住在山沟里？”
陈伯又看了她一眼。这次看的时间更长，像是在重新打量她，也像是在犹豫要不要回答。最后他说：“得罪了不该得罪的人，被发配到这儿来的。以前在太医院做事。”
太医院。霍砚不知道那是什么地方，但听着像是很大的地方。她没有追问，把剩下的粥喝完，然后是那碗更苦的药。
喝完药，她的眼皮开始打架。药里有安神的成分，她知道，陈伯故意加的。
“困了就睡。”陈伯指了指木板床，“你睡床上，我坐板凳。”
霍砚摇头。她靠着墙根，把身体缩成小小的一团，眼睛半睁半闭。
陈伯没有勉强。他把灶膛里的火压了压，留了一点点余烬，然后坐到了板凳上。他没有睡，从木桌下面摸出一个布包，打开，里面是一面铜镜。
铜镜不大，比**的手掌略大一圈，呈暗沉的青铜色，表面磨得很光，能模糊地照出人影。镜背刻满了细密的文字，密密麻麻，像是有人把一辈子的话都刻了上去。那些字太小，小到不凑近几乎看不清，但笔画工整有力，入镜三分，显然是花了极多心血。
陈伯把铜镜举到火光前，眯着眼看。他看的不是镜面，是镜背的文字，一行一行，像在复习，又像是在确认什么。
霍砚睁开了一只眼。
她其实没有睡着。药里的安神成分对别的九岁孩子或许管用，但对她不管用。她的身体很累，每一块肌肉都在喊叫，可她的脑子却异常清醒，像一潭被搅浑的泥水，正在慢慢地沉淀、澄清。
她看到陈伯在看那面铜镜，看到火光在他的脸上跳动，看到他浑浊的眼睛里映出镜背密密麻麻的文字。
“那是什么？”她问。
陈伯的手顿了一下，但没有把铜镜藏起来。
“我的命。”他说。
霍砚想了想：“能看看吗？”
陈伯沉默了一会儿，把铜镜翻过来，镜面朝上递给她。霍砚接过，铜镜比她想象的重，沉甸甸的，压在手掌上像握着半块砖头。她低头看镜面，里面映出一张花猫一样的脸——泥巴、血渍、泪痕混在一起，几乎看不清原来的样子。
她把铜镜翻过去看背面。那些字太小，她认不出几个，但她注意到那些文字不是随便刻的。字的排列有规律，横成行、竖成列，有些地方留白了，有些地方画了符号。不像一篇文字，更像一张地图。
霍砚把铜镜还给陈伯。
“这是什么字？”
“医方和地形。”
“为什么刻在镜子上？”
“因为别的地方存不住。”陈伯把铜镜重新裹进布里，放回桌下，“纸会烂，竹简会虫蛀，布会朽。铜不会。”
霍砚似懂非懂地点了点头。她又缩回墙根，这次是真的困了。
闭上眼之前，她又听到陈伯说了一句话。
“以后这铜镜，是你的。”
她没有力气问为什么，任由黑暗将她吞没。
这一夜，她没有做梦。或者说，她做了梦，但醒来之后什么都不记得了。唯一留在脑子里的，是灶膛里余烬的微光，和陈伯手中那面沉甸甸的铜镜。
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第二天早上，霍砚是被药香熏醒的。
她睁开眼，发现自己不知道什么时候从墙角移到了床上。棉被盖在她身上，硬邦邦的，有一股陈年未洗的气味，但暖和。陈伯蹲在灶台前煎药，背影佝偻，左腿伸得笔直——那条腿不能弯。
霍砚坐起来。
“你把我搬到床上的？”
“废话。”陈伯头也不回，“你缩在墙角能睡着才怪。”
“你的被子有味道。”
“嫌弃就别盖。”
霍砚把被子往上拉了一点，裹紧了些。
那天早上，陈伯给她换了一身干净的衣服。不是新的，是陈伯自己改过的旧衣，用粗麻布缝的，宽大得像面口袋，但暖和。陈伯把她原来的棉袄拿到屋外，翻来覆去看了很久。
棉袄上全是血。母亲的血。
“能洗干净吗？”霍砚站在门口，声音很小。
陈伯抬头看天。“下雪天晒不干，等天晴了再说。”
他把棉袄挂在屋檐下，任由雪花落在上面一层一层覆盖。霍砚看着那件棉袄，看着母亲的血被白雪一寸一寸掩埋，没有说话。
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吃完早饭，陈伯开始教她识字。
他用一根烧焦的木棍在土墙上写字，一笔一划，工工整整。
“这是‘人’字。”
霍砚看着墙上那个歪歪扭扭的字，比着画了一遍。
“这是‘天’字。”
她又画了一遍。
“这是‘医’字。”
这个字比前两个复杂得多。霍砚盯着看了很久，然后伸出手，从陈伯手里接过那根焦木棍，在墙上慢慢地、一笔一划地写了一个“医”字。
陈伯看着那个字，眼神变了。
不是因为他教得好，而是因为那个字写得太端正了。一个从没上过学、从没握过笔的九岁孩子，第一次写字，写得比他这个教的人还工整。
“有人教过你写字？”他问。
霍砚摇头。
“那你怎么会写？”
“我看你写了一遍。”她抬起头，眼睛清澈见底，没有炫耀，没有得意，只是在陈述一个事实，“我记住了。”
陈伯盯着她看了半晌，从鼻子里哼了一声，转过身去继续煎药。但霍砚注意到，他转过身之后，嘴角微微动了一下。
那不是笑，但离笑不远。
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那天下午，陈伯带她去了药圃。说是药圃，其实就是屋子后面的一片荒地，被篱笆歪歪扭扭地围了一圈。大雪覆盖了大部分植物，只有几丛耐寒的草药从雪里探出头来，叶子冻得发紫，但还活着。
陈伯拨开积雪，指着一丛低矮的灌木说：“这是黄芩。清热燥湿，泻火解毒。根入药，春秋两季采。”
霍砚蹲下来，摘了一片叶子，放在鼻尖闻。
“记住了？”陈伯问。
“记住了。”
“下雪天摘不到黄芩，但你不能因为摘不到就不学。草药的样貌、气味、功效、采收的时节、炮制的方法，这些都要记在脑子里。药材没了可以再去采，脑子里的东西没了就什么都没了。”
霍砚点头。
陈伯又指了甘草、大黄、黄芪、柴胡。一样一样地教，一样一样地让她闻、让她摸。冷风灌进袖口，吹得霍砚的嘴唇发紫，但她没有喊冷。陈伯也没有问她冷不冷。
黄昏的时候，雪又下大了。陈伯瘸着腿走回屋，霍砚跟在他身后，脚印一大一小，深的深、浅的浅，蜿蜒在雪地里，像一条歪歪扭扭的路。
陈伯走到门口忽然停下来，转过身，低头看着霍砚。
“丫头，”他说，“**不在了。”
霍砚看着他。
“你爹不知道在哪，也不一定认你。”
霍砚还是看着他。
“从今天起，你得靠自己。我教你医术，给你一口饭吃，供你一个地方住。但你别指望我会像**一样哄你、疼你，我不会。”
霍砚想了一会儿，开口了。
“我也没指望。”
陈伯又哼了一声。
这次霍砚确认了，他的嘴角确实动了一下。
那确实是笑。