第2章

老兵的来时路------------------------------------------，看到一个三十出头的男人走进来。，围巾遮住半张脸，帽檐压得很低。他进门后没有急着往里走，而是站在门口，目光迅速扫了一遍整间酒馆——六张桌子的位置，柜台后面的人，通往后厨的门，天井的方向——然后才迈步走向柜台。。进任何房间，先看地形、找出口，刻进骨子里的本能。，头也没抬。“沈老板？坐。”，把围巾往下拉了拉，露出一张棱角分明的脸。颧骨很高，皮肤黝黑，眼角有一道淡淡的疤，像是被弹片划过。他的眼神很沉，不是凶狠的那种沉，而是一种见过太多生死之后的那种麻木。“有人让我来的。”他说。“谁？”，推到沈砚面前。沈砚打开，上面写着“霞飞路17号”几个字，以及一行小字：“自己人，可信。”。老吴大名吴长庚，法租界巡捕房的老华捕，在这片地面上混了二十多年。沈砚刚穿越过来的头一年，老吴帮他挡过几次麻烦，两人维持着一种若即若离的关系——老吴偶尔递消息，沈砚偶尔请他喝酒。老吴的信誉，在沈砚这里值不少钱。，收进口袋。“贵姓？免贵姓周，周恒昌。从哪儿来？”
“北边。浦东。”
沈砚微微点头，没有追问。他从柜台下面取出一只白瓷酒壶和两个小杯，倒了两杯黄酒，推了一杯到周恒昌面前。
“喝一杯，暖暖身子。”
周恒昌端起杯子，一口闷了。黄酒温热，带着一股枣香，顺着喉咙下去，整个人都松快了几分。
“说说你的情况。”沈砚端起自己的杯子，慢慢抿了一口。
周恒昌放下酒杯，双手交叉放在柜台上，身体微微前倾，声音压得很低。
“我手下有八十几个人。都是打过仗的老兵，一·二八那时候在闸北跟**拼过刺刀的那种。部队打散了，我们没跟着撤，就留在上海周边。没番号，没补给，没后援，什么都靠自己。”
“八十几个人的队伍，现在只有不到四十条枪。好的能打响，坏的打不响，有些枪管都磨平了，**打出去是飘的。”他说到这里，嘴角微微抽了一下，“上个月跟**的一支巡逻队碰上了，我们人比他们多两倍，火力却被压着打。死了七个弟兄，只换了对方两个。”
“我这辈子没打过那种窝囊仗。”
他说最后这句话的时候，语气并不激动，甚至可以说是平静的。但正是这种平静，让沈砚听出了他心里的那团火。
“你要什么？”沈砚问。
“枪。长枪、短枪，都要。有**最好。”周恒昌的语速快了一些，“**越多越好。我不挑型号，能用就行。”
“你有多少钱？”
周恒昌沉默了几秒，从怀里摸出一个布包，放在柜台上。布包不大，沉甸甸的，解开绳结，里面是一堆银元和大洋，还有一些铜板。银元上还带着泥土，像是刚从地里刨出来的。
“就这么多了。”他说，声音有些涩，“八十几号人的嚼谷要钱，伤员要看病买药，剩下的全在这儿了。”
沈砚没有去数那堆银元，而是看着周恒昌的眼睛。
“周队长，我的规矩你听过没有？”
周恒昌愣了一下：“什么规矩？”
“我的货，只卖给出死力打**的人。价格不是问题，银元、粮食、药品、情报，都可以抵货款。但有一条铁规矩——”沈砚的语气没有加重，但每个字都落得很清楚，“不能**，不能资敌，不能拿着我的枪打自己人。如果有人坏了规矩，不管他跑到哪里，我都会找到他还这笔账。”
他说这话的时候，脸上甚至带着淡淡的笑意，像是在说一件稀松平常的事。
但周恒昌后背的汗毛竖了起来。
他见过很多人，有好人、有坏人、有狠人。沈砚不属于任何一种——他的平静太奇怪了，像一个深不见底的潭水，你看不到底，但你知道底下有东西。
“沈老板。”周恒昌的声音沉稳下来，“我跟**打了两年仗，从我手里打出去的**，没有一发是冲着中国人去的。这个规矩，我认。”
“好。”沈砚端起酒杯，把剩下的黄酒一口喝完，然后站起来，“跟我来。”
他推开柜台侧面的小门，走进后厨，穿过天井，来到后院角落里的一间小柴房。柴房不大，堆着一些劈好的木柴和几口空酒坛。沈砚挪开靠墙的两口大坛子，露出后面一块松动的墙砖。他把砖抽出来，伸手进去，摸到一根绳子，用力一拉——
地面上一块木板掀开了，露出一个向下的入口。
周恒昌站在旁边，目光微微一凝。这不是普通的地窖，开口方正，边缘整齐，一看就是精心修过的。
“下来。”
沈砚率先沿着木梯走下去。周恒昌跟在他身后，下去之后才看清——这间地下室大约有十几平方，四面砖墙，顶上用粗木梁撑住，干燥、阴凉，没有任何霉味。靠墙的木质货架上，整齐码放着成箱的物资，用油布层层盖住。
沈砚掀开一块油布。
周恒昌的眼睛一下子瞪大了。
那是一片枪。不是一杆两杆，是一排排、一列列，崭新的、油光锃亮的**，枪管上还涂着防锈的枪脂，在油灯下泛着冷光。他当兵多年，一眼就看出这不是普通的货色——枪身比中正式略短，重量更轻，但做工极其精密，枪机拉动的手感像抹了油一样顺滑。
“这是什么枪？”他的声音都有些变了。
沈砚没有回答这个问题，而是从货架上取下一支**，拉开枪机，检查膛线，然后递给周恒昌。
“八十支长枪，二十支短枪，两挺轻**。**按人头配，每人一百五十发**弹，**每挺配六百发。”沈砚的语气平淡得像在报菜价，“这些东西，你拿去用。钱不够没关系，以后用情报抵。每个月你把浦东一带日军和伪军的动向、布防、巡逻路线整理出来，交给我的人。有价值的消息，一条抵一百块大洋。”
周恒昌抱着那支枪，手指在枪身上轻轻摩挲，像是在**一件稀世珍宝。他的喉结上下滚动了两下，想说什么，又咽了回去。
“沈老板。”他终于开口，声音有点发紧，“这批货，市价少说也要几千大洋。我手头这点钱，连零头都不够。”
“所以我说了，情报抵货款。”沈砚把油布重新盖好，转身朝梯子走去，“周队长，我不是开善堂的。我给你这批装备，是因为你在浦东扛了两年，没散，没跑，没当**。这样的人，整个上海找不出几个。”
他踩着梯子往上走了两步，停下来，没有回头。
“带着你的人，活下去，多杀几个**。这就是你付给我的最好的价钱。”
周恒昌站在地下室中央，怀里抱着那支崭新的**，眼眶泛红。他没有说话，因为他怕一开口，声音会出卖他此刻的心情。
他当兵十年，从北到南，从军阀混战到**救国，见过太多嘴上说爱国、背地里****的东西。他以为这条道上的好人已经死绝了。
直到今天。
沈砚爬上地面，把地板盖好，挪回酒坛和木柴。他拍了拍手上的灰，走回酒馆，重新坐在柜台后面。
十分钟后，周恒昌从后厨出来，大衣比进去时鼓了不少。他在柜台前站定，朝沈砚深深鞠了一躬。
不是点头，不是抱拳，是九十度的深躬。
“沈老板，大恩不言谢。”
沈砚端起茶杯，语气淡淡：“回去好好养伤。下次来，把你打听到的情报带上。”
周恒昌直起身，深深看了他一眼，转身推门而出。
风铃响了两声，然后一切归于沉寂。
外面的雪下得大了一些，纷纷扬扬的，落在霞飞路的人行道上，落在行人的肩头，也落在那块刻着“17号”的铜牌上。
陈小七从后厨探出头来，手里还攥着一把葱。
“老板，刚才那个客人——”
“是个好人。”沈砚把茶杯放下，翻开账本，在最后一页写了几行字。
周恒昌，浦东，约八十人。
一·二八淞沪老兵。
装备：长80，短20，轻机2，**足额。
支付：现金少许+情报抵账。
信誉评级：初步可信。
写完之后，他合上账本，靠在椅背上，闭上眼睛。
意识沉入那片空间。
今天的空间里，又多了几样新东西。除了已经提取的那批货，还有几件他不打算立刻出手的——四具单兵反装甲火箭筒，十二枚磁吸式反坦克地雷，以及一箱他从未见过的特种**。
这些东西，要留给更紧迫的时候用。
雪越下越大了。
沈砚睁开眼睛，看着门外飞舞的雪花，忽然想起一件事。穿越前的那个世界，他已经不太记得了。那些人、那些事、那个连空气都不一样的时代，像一场做了很久的梦，正在一点一点地变淡。
但有些东西不会变。
比如，有些事，总得有人去做。
他拿起绒布，继续擦那个永远擦不完的酒杯。
窗外，1934年上海的雪无声地落着。远处，黄浦江上的汽笛声穿过风雪传来，低沉而悠长，像一个时代的叹息。
而在这座城市的某个不起眼的角落里，一个没有名字的酒馆，正在悄悄改变一些人的命运。
霞飞路17号，只是开始。