照妖镜里的自己

阿杰买到那面铜镜，是在一个下雨的星期六。
古玩市场在城南的旧货一条街上，说是古玩市场，其实就是些摆地摊的，塑料布往地上一铺，上面摆些瓶瓶罐罐、旧书旧画、铜钱玉坠，真假掺半，价钱全靠嘴皮子。阿杰常来，不是为了**贝，就是闲得慌。他在一家广告公司做设计，一周五天对着电脑屏幕，眼睛干得像砂纸打磨过的玻璃，到了周末再不出去走走，他觉得自己会瞎。
那天从早晨开始就下着小雨，雨不大，但密，像有人在天上筛面粉。市场里人不多，摆摊的比逛摊的还多，摊主们撑着伞坐在小马扎上，有的打瞌睡，有的刷手机，有的三两凑一堆打牌。阿杰撑着伞在市场里慢慢走，鞋底踩在湿漉漉的水泥地上，发出吧唧吧唧的声音。他走过一个卖旧瓷碗的摊子，走过一个卖连环画的摊子，走过一个卖老式钟表的摊子，在一个卖杂项的摊子前停了下来。
摊主是个六十来岁的老头，精瘦，穿着一件洗得发白的军绿色夹克，头上戴着一顶藏蓝色的前进帽，帽檐压得很低，把半边脸遮在阴影里。他面前的塑料布上摆的东西很杂，有铜墨盒、有玉烟嘴、有银锁片、有几串不知道什么骨头磨的珠子，还有一面铜镜。
阿杰第一眼看到那面铜镜的时候，没觉得它有什么特别。铜镜不大，比成年人的手掌大不了多少，圆形，背面有纹饰，模模糊糊的看不太清，正面是镜面，但已经锈得很厉害了，绿锈斑驳，几乎照不出人影。他蹲下来，拿起铜镜翻了翻，翻过来看背面。背面的纹饰像是某种花卉图案，中间有一个圆形的钮，钮上有一个小孔，应该是穿绳用的。整个铜镜沉甸甸的，拿在手里有一种与它的大小不相称的重量，不是铜的重量，是那种被时间压过的、密实的东西才有的重量。
“这个多少钱？”阿杰问。
摊主抬起眼皮看了他一眼，又低下头，从口袋里摸出一包皱巴巴的红塔山，抽出一根叼在嘴里，打火**了三下才打着。
“八百。”
阿杰把铜镜放下，站起来走了。他走了三步，身后传来摊主的声音：“五百。”
阿杰没停。“三百。”
阿杰停下来了。他转过身，看着摊主