5

十一岁，妹妹在**演艺学院的公开**中崭露头角，被媒体称为“大提琴神童”。

十二岁，她开始在国际青少年比赛中拿奖。

十三岁，她获得了柴可夫斯基大赛青少年组的参赛资格。

每一条消息，我都看到了。

每一次，我都会在心里默默地换算：上辈子的我，在同一年龄做到了什么程度？妹妹比我快了，还是慢了？

大部分时候，答案是：快了。

她会成功的。我反复告诉自己这句话。

她会站上国际大赛的领奖台，会听到掌声为她响起，会看到全世界的聚光灯打在她身上。

那本该是我的人生，我让给她了，她拿走了，这很公平。

可有时候，在深夜，当我关掉手机，把脸埋进枕头里的时候，会有一种极其微弱的声音从心底浮上来。

那个声音说：你真的不想要了吗？

十四岁那年，我接到了妹妹打来的第一个电话。

是的，第一个。

上辈子我们虽然是姐妹，但很少主动联系对方。

这一世分开后，我们更是几乎没有通过话。

妈妈偶尔会让我跟妹妹视频，但妹妹总是一副爱答不理的样子，说不了几句就跑开了。

所以那天晚上，当手机屏幕上弹出“妹妹”两个字的时候，我愣了一下。

我接起来。

“姐。”她的声音从手机里传来，有点失真，但我能听出那种属于青春期的、略带沙哑的嗓音。

“嗯。”

沉默了几秒。她在电话那头吸了一口气，像是在组织语言。

“我今天拿到了国际比赛的入场券，”她说，“老师说我是他这个年龄段里第三个拿到入场券的学生。”

“恭喜你。”我说，语气尽量真诚。

又是沉默。

“姐，”她忽然说，“你为什么不学琴了？”

我握着手机的手指微微收紧。

“我记得你小时候也挺喜欢拉琴的，”她的声音听起来很随意，像是不经意提起，“有一次我们去商场，那个乐器行，你拉得比我还好。后来怎么不学了？”

后来怎么不学了？

“后来没时间了，”我说，“功课忙。”

“哦。”她说，语气里有一种说不清的东西，像是失望，又像是松了一口气。

“你好好练，”我说，“说不定你能拿国际冠军。”

电话那头安静了很久。

久到我以为信号断了。

“我会的。”她说，声音忽然变得很硬，像是在跟谁较劲，“我会拿给你看的。”

然后她挂了。

我放下手机，坐在书桌前，看着窗外发呆。

深城的秋天很短，树叶还没来得及变黄就被风吹落了。

姜阿姨养的蝴蝶兰摆在窗台上，叶子绿油油的，开了一朵紫色的花。

她为什么给我打电话？

她是想确认一件事。确认我真的放弃了音乐，确认我真的不会再跟她争那条路。

她怕我。

这个认知让我觉得荒谬。

一个有名师栽培、被媒体追捧的大提琴神童，居然怕一个在深城安安稳稳读书、连琴房都没再去过的姐姐。

可转念一想，我又理解了她。

如果我是她，我也会怕。因为我知道，我手里的这一切，原本是属于另一个人的。

那个人比我早走过这条路，比我更知道哪里有坑、哪里有弯、哪里可以加速。

如果那个人想要拿回去，她比我更有优势。

所以她需要确认。确认那个人真的不要了。

我不会跟她争的。

我在心里默默说。

不是因为我不想，而是因为我选了另一条路。既然选了，就没有回头路可走。