逃亡情妇给我十万修刹车，可她不知道我修的是她这条命

一个屁，老实得近乎愚蠢，是个人都能欺负一把。
她看了很久，大概是在我身上没找到任何威胁。一个满身油污的修车工，连看她一眼都不敢，目光躲躲闪闪，活像条丧家犬。
“带路。”她冷冷地说。
我弯腰捡起地上那沓钱，数也没数，塞进口袋，然后殷勤地提起她那只死沉的包。包很沉，不像只装了化妆品。我感觉到她右手一直插在风衣口袋里，口袋里鼓起一块，硬邦邦的，轮廓像……一把枪。
我没问。老实人不该问的事，一个字都不能问。
二楼的杂物间确实很小，一股霉味，只有一张行军床，床单是我上个月刚洗的，虽然旧，但干净。我给她找来一条干毛巾，又提了一壶热水，放在门口。
“小姐，您早点歇着。楼下有动静您别管，是老鼠，这破地方，老鼠比人多。”我**手，赔着笑。
她靠在门框上，没接毛巾，只是用一种看垃圾的眼神看着我：“你叫什么？”
“陈默。耳东陈，沉默的默。”
“陈默，”她念了一遍，像是记住了一个物件的编号，“今晚的事，要是敢往外说一个字，我让你这辈子都开不了口。”
我吓得一哆嗦，头点得像捣蒜：“不敢不敢，俺嘴严，出了名的嘴严。老街的人都能作证，俺……俺就是个修车的，啥也不懂。”
她“砰”地关上了门。
我下楼，回到我的工位上。铺子里只亮着一盏昏黄的灯泡，照得满墙的扳手、螺丝刀、钳子影影绰绰，像一排排沉默的刑具。我拿起那把用了十五年的活动扳手，用一块干净的绒布，一点一点地擦。
扳手很沉，合金钢的，手柄处被我缠了防滑的绝缘胶带。我擦得很慢，很仔细，像在**一个老**的皮肤。
楼上传来隐约的说话声，压得很低，但逃不过我的耳朵。这破楼的隔音，比纸还薄。
“……U盘在我手里……老东西派来的人……我知道账本里有什么……”
她的声音断断续续，像坏掉的收音机，但***都飘进了我的耳朵里。U盘，账本，老东西。
我停下擦扳手的手，歪着头，听了一会儿。然后，我从工具箱最底层摸出一个铁盒。铁盒没有上锁，打开，里面整整齐齐地躺着十几样小东西