第2章

剑格已经看不出原来的纹饰，剑柄缠着的绳子烂了大半，露出下面发黑的木芯。整把剑安安静静地躺在供桌上，像一具枯骨。
“从今天起，”清风子站在门口，声音平淡得像在说今天吃什么饭，“这把剑归你擦。每天一次，不能断。”
沈鹿溪愣住了：“我？擦这把剑？”
“观里就你一个徒弟，不是我擦就是你擦。”清风子打了个哈欠，“但我老了，手抖，怕把剑摔了。你来。”
沈鹿溪张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他想问“这把剑有什么好擦的”，想问他“擦这把破剑能学到什么”，但看着师父那张没什么表情的脸，最终只点了点头。
“旁边有布巾，水缸里有水。”清风子说完就走了，留下沈鹿溪一个人站在昏暗的剑堂里。
沈鹿溪看了那把剑很久。剑安静地躺着，对他的注视毫无反应。他叹了口气，拿起墙角木盆里的湿布巾，走到供桌前，开始擦拭。
布巾擦过剑身，发出细微的沙沙声。铁锈沾在布上，留下一道暗红色的水渍。他擦了十几下，剑身的变化几乎看不出来，仍然是一层厚厚的锈，像一件脱不掉的旧衣裳。
“这得擦到什么时候？”他小声嘀咕。
剑没有回答。
日子一天一天地过。沈鹿溪每天早晚各擦一次剑，每次擦到手臂发酸才停。布巾换了一条又一条，木盆里的水倒了一盆又一盆。剑身的锈迹似乎薄了一点点，但也只是似乎。
他问过师父几次：“这把剑是什么来历？”
清风子每次都含糊其辞：“来历不重要。你就记住，擦它，别问它。”
他又问：“它都锈成这样了，能擦出来吗？”
清风子的回答让他更困惑了：“擦不擦得出来是剑的事，擦不擦是你的事。”
沈鹿溪觉得师父在跟他打哑谜。他去问剑，剑不说话。他去问山风，山风只管吹他的脸。他只好继续擦，一天一天地擦，从春天擦到秋天，从落叶擦到落雪。
第三百天的夜里，一切都不一样了。
那天晚上下了很大的雨，山道泥泞，雷电在山顶炸开，像有什么东西在云层里翻涌。沈鹿溪照例去剑堂擦剑。他点亮一盏小油灯，盘腿坐在供桌前，拿起布巾，开始擦拭。
他已经擦得很熟练